"Клиффорд Д.Саймак. Последний джентльмен." - читать интересную книгу автораощупью стал искать замок зажигания. Наконец ключ со звоном вошел в
отверстие. Он повернул ключ и мотор заработал. Что-то с трудом пробивалось сквозь туман в его мозгу. Он чувствовал эту борьбу, и знал, кто борется. Боролся Холлис Харингтон, последний джентльмен! И в это мгновение он не был ни последним джентльменом, ни человеком, сидевшим в старой машине; сейчас он был юношей и человеком из прошлого - жалким и дрожащим. Он сидел в будке, в самом дальнем углу какого-то неизвестного ему помещения, полного шума и незнакомых запахов, а в другом углу будки, еще более темном, чем его угол, сидел кто-то другой, и этот другой говорил. Он попытался рассмотреть лицо говорившего, но было либо слишком темно, либо у того вообще не было лица. И все время этот близкий незнакомец говорил. На столе лежали бумаги, обрывки рукописи, и он знал, что это не хорошо, и старался объяснить незнакомцу, почему это не хорошо и как должно быть хорошо, но язык его распух, а горло пересохло. Он не мог сформулировать в словах, но чувствовал это в себе - ужасную, кричащую необходимость изложить на бумаге убеждения и веру, которые бесновались и требовали выражения. И он ясно услышал, как незнакомец сказал: - Я хочу иметь с вами дело. И это было все. Больше он ничего не помнил... Так оно и стояло - древнее, пугающее, изолированное воспоминание о какой-то прежней жизни, о происшествии вне прошлого или будущего, без Ночь неожиданно похолодала, и он вздрогнул от этого холода. Он включил мотор, отъехал от обочины и медленно двинулся по улице. Он ехал уже с полчаса и все еще дрожал от ночного холода. "Чашка кофе согреет меня", - подумал он и остановился против открытого всю ночь ресторанчика. И с некоторым удивлением понял, что находится не более чем в одной-двух милях от дома. Внутри не было никого, кроме подержанной блондинки, прислонившейся к прилавку и слушавшей радио. Он вскарабкался на сидение: - Кофе, пожалуйста. Ожидая, пока блондинка нальет кофе, он осмотрелся. Помещение было чистым и уютным, с автоматом, продающим сигареты, и линией журналов, выложенных вдоль стены. Блондинка поставила перед ним чашку. - Что еще? - спросила она. Но он не ответил: краем глаза он уловил заголовок на обложке одного из наиболее сенсационных журналов. - Больше ничего? - повторила вопрос блондинка. - Это все, что я хотел, - ответил Харингтон. Он не смотрел на нее. Он все еще не сводил взгляда с журнала. Заголовок на обложке кричал: ПРИЗРАЧНЫЙ МИР ХОЛЛИСА ХАРИНГТОНА! Он осторожно встал с сиденья и взял журнал. Он быстро протянул руку и |
|
|