"Клиффорд Саймак. Через речку, через лес." - читать интересную книгу автора

и у нее тоже есть сестра по имени Амелия, а число - что ж, ошибся кто-то,
не тот год написал. Будто люди не ошибаются.
И все-таки она недоумевала. Они сказали, их фамилия Форбс, и пришли
прямо сюда, и Пол говорил про какую-то карту, по которой они нашли дорогу.
Может, в сумке еще что-нибудь такое есть? Она поглядела на нее и
покачала головой. Нет, не годится выведывать. И Библию-то она зря достала.
Тридцатого октября ей будет пятьдесят девять лет - старая женщина,
жена фермера, сыновья женаты, дочери замужем, под воскресенье и на
праздники внуки приезжают погостить. И сестра Амелия есть, которая в этом,
1896 году подарит ей на день рождения Библию.
Дрожащими руками она подняла Библию и положила обратно в сумку.
"Спущусь вниз, Джексону расскажу. Пусть-ка поразмыслит, может, что и
надумает".
Она засунула книгу на место, потянула за железку, и сумка закрылась.
Поставила ее на пол, поглядела на мальчугана на кровати. Он крепко спал, и
она задула лампу.
В комнате рядом спала крошка Элен, лежа по-детски, ничком. Маленький
огонек над прикрученным фитилем трепетал от легкого ветерка, который
струился из открытого окна.
Сумка Элен была закрыта и бережно прислонена к ножке стула. Женщина
задержала на ней взгляд, потом решительно двинулась мимо кровати к
столику, на котором стояла лампа.
Дети спят, все в порядке, сейчас она задует лампу и пойдет вниз,
поговорит с Джексоном, и может, ему вовсе незачем будет утром запрягать
Нелли и объезжать соседей с расспросами.
Наклоняясь над лампой, она вдруг заметила на столе конверт с двумя
большими многокрасочными марками в правом верхнем углу.
"Какие красивые марки, никогда таких не видела". Она нагнулась еще
больше, чтобы лучше их разглядеть, и прочла название страны: Израиль. Но
ведь нет на свете такого места. Это библейское имя, а страны такой нет.
Раз нет страны, откуда марки?
Она взяла конверт в руки, еще раз посмотрела на марки, проверяя.
Очень красивые марки!
Пол говорил, она их собирает. Таскает чужие письма.
На конверте была печать, и число должно быть, но проштемпелевано
наспех, все смазано, не разобрать.
Из-под рваного края конверта, там, где его вскрывали, самую малость
выглядывал краешек письма, и она поспешно извлекла его, от волнения трудно
дыша, и холодок сжал сердце...
Это был конец письма, последняя страница, и буквы не писаные, а
печатные, почти как в газете или книге.
Не иначе, опять какая-нибудь новомодная штука, из тех, что стоят в
учреждениях в большом городе. Где-то она про них читала - пишущие машинки,
что ли?


"...не думаю, - читала он, - чтобы из твоего плана что-нибудь вышло.
Не успеем. Враг осадил нас, нам просто не хватает времени.
И даже если бы хватило, надо еще продумать этическую сторону. По
совести говоря, какое у нас право лезть в прошлое и вмешиваться в дела