"Жорж Сименон. Четыре дня бедного человека" - читать интересную книгу автора

- Спокойной ночи, дядя.
Боб не захлопнул дверь своей комнаты, отец прикрыл ее, и двое взрослых
остались одни. Секретер, стоявший между окнами, был открыт, на круглом
столе валялись разбросанные бумаги.
- Может, для начала выпьем по рюмке? - предложил Рауль.
Пиджак и галстук он снял, расстегнутая рубашка открывала жирную грудь.
Он и вправду растолстел, заплыл нездоровым желтым жиром, свисающим
складками по всему телу. Взгляд Франсуа задержался на черновиках писем, в
беспорядке лежавших на доске открытого секретера.
- Тебя это смущает? - поинтересовался старший брат. - Я это сразу
понял. И даже не глядя на тебя: мы как-никак одной крови.
Только теперь Франсуа произвел мысленный подсчет. Раулю должно быть
лет сорок пять - сорок шесть, поскольку ему самому сейчас тридцать шесть.
Словом, почти десять лет разницы. Машинально Франсуа открыл буфет, вынул
две рюмки, нашел в ящике штопор.
- И давно ты заделался таким?
- Каким?
- Как эти прохвосты наши деды.
Франсуа предпочел не отвечать.
- Не знал, что ты возвратился во Францию.
- А ты и не знал, где я был. Впрочем, плевать на это.
В шесть я прибыл на вокзал Монпарнас, отнес вещи в гостиницу "Рен"
напротив вокзала и вспомнил твой адрес. Вот только не знал, не сменил ли ты
его. Жена что, умерла?
- В больнице. Я прямо от нее.
- При смерти?
- Не знаю.
- Сколько мальчонке?
- - В прошлом месяце исполнилось девять.
- А почему ты зовешь его Бобом? Насколько помнится, ты одарил его
благозвучным именем Жюль.
Да, действительно. Это имя их отца, и Франсуа дал его сыну, но привык
звать мальчика Бобом.
- Твое здоровье!
Рауль залпом опрокинул рюмку, привстал с кресла, схватил бутылку и
налил себе снова.
- Что, не слишком рад нашей встрече?
Он улыбнулся с каким-то злорадным удовольствием.
Самым, пожалуй, поразительным, неприятным в Рауле был голос: у Франсуа
возникло ощущение, что он никогда его не слышал.
- Срабатывает? - поинтересовался Рауль, кивнув на черновики писем. По
какой-то странной причуде Франсуа хранил их.
- Папа! - позвал Боб из своей комнаты. Когда отец склонился над его
кроватью, он прошептал:
- Он мне не нравится. А тебе?
На это лучше не отвечать. Нужно вернуться в ярко освещенную столовую и
корчиться под безжалостным взглядом старшего брата.
- Давно начал?
- Не помню.
- Марсель процветает?