"Жорж Сименон. Маленький портной и шляпник" - читать интересную книгу автора

усаживают каждое утро в кресло, укладывают каждый вечер в постель, но она
еще не умерла.
Говорили о Матильде и о других вещах. Об убийце - немного, потому что в
"Кафе де ла Пэ" делали вид, будто не слишком интересуются подобными делами.
Кашудас не посмел уйти из страха, что шляпник тут же покинет кафе и
пойдет за ним следом. Итак, он пил. Он делал это напрасно, но справиться с
собой не мог. Два или три раза он заметил, что господин Лаббе поглядывает на
бледный циферблат часов, висящих между двумя зеркалами, но не спросил себя
почему. Лишь таким образом он узнал, что было ровно пять часов семнадцать
минут, когда шляпник поднялся и стукнул монетой по мраморному столику - так
он обычно подзывал Фирмена.
- Сколько?
Если, здороваясь, пожимали друг другу руки, то, уходя, прощались со
всеми сразу. Одни говорили: "До завтра!", другие - "До вечера", поскольку
некоторые вновь собирались здесь после ужина, чтобы сыграть еще одну партию.
- Он подстережет меня на улице де Премонтре и набросится в каком-нибудь
укромном месте...
Только бы поскорей заплатить, выйти сразу вслед за шляпником и не
потерять его из виду! Из них двоих он ниже и худее. Бежать он сможет
быстрее. Лучше всего следовать за шляпником на небольшом расстоянии и при
малейшем подозрительном жесте пуститься наутек.
Оба мужчины вышли один за другим с интервалом в несколько секунд.
Любопытно, что играющие не посмотрели вслед шляпнику, а оглянулись как раз
на маленького портного, который, похоже, был не в своей тарелке. Кто знает,
не прошептал ли кто-нибудь: "Вдруг это он?"
Ветер дул все сильнее. На углах улиц он хлестал с такой силой, что
заставлял согнуться вдвое или опрокидывал назад. Шел дождь. У маленького
портного стало мокрым лицо, и он дрожал в своем тонком плаще.
Это не имело значения. Он шел по следам шляпника. Надо было держаться к
нему поближе. Это единственный шанс на спасение. Еще триста метров, двести
метров, сто метров, и он будет дома, он сможет укрыться, запереться до
завтрашнего утра, до прихода комиссара.
Он считал секунды, и вот шляпник миновал свой магазин, где за прилавком
смутно виднелась рыжая голова приказчика. И Кашудас тоже, сам того не
замечая, прошел мимо своей мастерской, потому что некая сила заставляла его
следовать дальше.
Как и незадолго до этого, никого, кроме них, на улице не было. Никого,
кроме них, не было на улицах все более пустеющего квартала, куда они
углублялись. Каждый ясно слышал шаги другого, как эхо собственных шагов.
Значит, шляпник знал, что за ним идут.
А Кашудас умирал от страха. Он мог бы остановиться, повернуть назад,
возвратиться домой? Несомненно. Может быть. Только такая мысль не пришла ему
в голову. Как ни странно, он для этого был слишком испуган.
Он шел следом. Он шагал позади своего попутчика в двадцати метрах от
него. Иногда у него вырывалось в пространство, в дождь, в ветер:
- Если это он...
Разве он еще сомневался? Не для того ли, чтобы выяснить все до конца,
он решился на это преследование?
Время от времени оба с интервалом в несколько секунд проходили мимо
освещенной лавочки. Затем друг за другом снова ныряли в темноту, и