"Дэн Симмонс. Миттельшпиль (Утеха падали 2)" - читать интересную книгу автора

раздражение. Когда-то мне понравилась идея держать запасные документы для
своей новой легенды в ячейке сейфа - откуда мне было знать, что они
понадобятся мне в три тридцать утра в воскресенье?
Я пожалела, что во время всех этих бурных событий потеряла свою
сумочку. Карманы моего светло-коричневого плаща были набиты вещами,
которые я переложила из своего изодранного и испачканного кровью пальто. В
бумажнике по-прежнему лежали: ключ от сейфа и кредитная карточка. Я велела
водителю несколько раз объехать центр города, но это было явно бесполезно.
На большей части перекрестков горели желтые фонари; иногда мимо проезжал
полицейский автомобиль; выхлопные газы поднимались вверх, клубясь как пар.
В центре города, неподалеку от банка, располагалось несколько
приличных отелей, но мой непрезентабельный вид, да еще без багажа, не
давал возможности искать там пристанища. Я мысленно приказала водителю
направиться по одному из скоростных шоссе к пригороду. Минут через сорок
мы нашли мотель с вывеской: "Есть свободные места". Подкатили к одному из
этих ужасных заведений с названием вроде "Супер-6", "Мотель-8" или тому
подобный вздор, словно люди - такие кретины, что не могут запомнить
название, если к нему не добавить номер. Я подумала, не надо ли послать
водителя зарегистрироваться, но это было рискованно: он мог вступить в
разговор, а я слишком устала, чтобы использовать его как надо. Жаль,
конечно, что у меня было недостаточно времени запрограммировать его как
следует. В конце концов я причесалась как смогла, заглядывая в зеркальце
заднего вида, затем вошла в мотель. За стойкой сидела заспанная женщина в
шортах и заляпанной тенниске Мерсерского университета. Я придумала все:
как нас зовут, откуда мы, придумала номер машины, но женщина даже не
потрудилась выглянуть наружу, где стоял "Крайслер" с незаглушенным
мотором. Как и всегда в этих глупых заведениях, она лишь попросила
заплатить вперед.
- На одну ночь? - спросила она.
- На две, - ответила я. - Мой муж завтра будет целый день
отсутствовать. Он - коммивояжер, продает кока-колу и поедет на завод. А я
хочу...
- Шестьдесят три доллара восемьдесят пять центов, - бросила женщина.
Она дала мне ключ, привязанный к пластиковой бомбочке.
- Номер двадцать один шестнадцать. Объедете кругом и поставите машину
возле мусорных ящиков.
Мы сделали, как она велела. Это было нелепо, но на стоянке теснилось
множество машин; а у заднего забора стояло даже несколько полутрейлеров. Я
отперла номер ключом и вернулась к машине.
Водитель сгорбившись сидел за рулем и дрожал. Лоб его был покрыт
потом, щеки тряслись - он пытался выскочить из того малого пространства,
что я оставила его свободной воле. Я здорово устала, но по-прежнему
уверенно контролировала его. Да, признаться, мне ощутимо не хватало
мистера Торна. Уже много лет мне даже не приходилось вслух высказывать
свои пожелания - он и так выполнял все беспрекословно. Используя же этого
незнакомого грузного человека в "Крайслере", можно было дойти до отчаяния:
все равно что работать с окалиной, когда привык иметь дело с благородными
металлами. Я пребывала в нерешительности. Конечно, были определенные
преимущества в том, чтобы держать его при себе до понедельника. Самое
главное - автомобиль. Но риск перевешивал эти преимущества. Его отсутствие