"Константин Михайлович Симонов. Бессмертная фамилия (про войну)" - читать интересную книгу автора

Артемьев. Замечательный сапер. А что вы спрашиваете? Наверное, фамилия
часто попадалась?
- Да, очень часто.
- Ну еще бы. Не только для дивизии, для корпуса - для армии дорогу
разведывает. Весь путь впереди идет. По всей армии знаменитая фамилия,
хотя и мало кто его в глаза видел, потому что идет всегда впереди.
Знаменитая, можно сказать даже - бессмертная фамилия.
Я снова вспомнил о переправе через Десну, о маленьком чернявом майоре
и сказал генералу, что хотел бы увидать Артемьева.
- А это уж подождите. Если какая-нибудь временная остановка у нас
будет - тогда. Сейчас вы его не увидите - где-то впереди с
разведывательными частями.
- Кстати, товарищ генерал, как его зовут? - спросил я.
- Зовут? Александр Николаевич зовут. А что?
Я рассказал генералу о встрече в госпитале.
- Да, да, - подтвердил он, - из запаса. Хотя сейчас такой вояка,
будто сто лет в армии служит. Наверное, он самый.
Ночью, порывшись в кармане гимнастерки, я нашел обрывок газеты с
почтовым адресом госпиталя и написал врачу Артемьевой несколько слов о
том, что предчувствие ее подтверждается, скоро тысяча километров, как она
идет по следам своего брата.
Через неделю мне пришлось пожалеть об этом письме.
Это было на той стороне Прута. Мост еще не был наведен, но два
исправных парома, работавшие, как хороший часовой механизм, монотонно и
беспрерывно двигались от одного берега к другому. Еще подъезжая к левому
берегу Прута, я на щите разбитого немецкого самоходного орудия увидел
знакомую надпись: "Переправа есть. Артемьев".
Я пересек Прут на медленном пароме и, выйдя на берег, огляделся,
невольно ища глазами все ту же знакомую надпись. В двадцати шагах, на
самом обрыве, я увидел маленький свеженасыпанный холмик с заботливо
сделанной деревянной пирамидкой, где наверху, под жестяной звездой, была
прибита квадратная дощечка.
"Здесь похоронен, - было написано на ней, - павший славной смертью
сапера при переправе через реку Прут майор А. Н. Артемьев". И внизу
приписано крупными красными буквами: "Вперед, на запад!"
На пирамидке под квадратным стеклом была вставлена фотография. Я
вгляделся в нее. Снимок был старый, с обтрепанными краями, наверное, долго
лежавший в кармане гимнастерки, но разобрать все же было можно: это был
тот самый маленький майор, которого я видел в прошлом году на переправе
через Десну.
Я долго простоял у памятника. Разные чувства волновали меня. Мне было
жаль сестру, потерявшую своего брата, не успев еще, быть может, получить
письма о том, что она нашла его. И потом еще какое-то чувство одиночества
охватывало меня. Казалось, что-то не так будет дальше на дорогах без этой
привычной надписи "Артемьев", что исчез мой неизвестный благородный
спутник, охранявший меня всю дорогу. Но что делать. На войне волей-неволей
приходится привыкать к смерти.
Мы подождали, пока с парома выгрузили наши машины, и поехали дальше.
Через пятнадцать километров, там, где по обеим сторонам дороги спускались
глубокие овраги, мы увидели на обочине целую груду наваленных друг на