"Дмитрий Скирюк. Блюз черной собаки" - читать интересную книгу автора

пропал"? Только что ещё за "сорок А"? И почему не "пропали"? Может, это
номер рейса? Или дома? Голова спросонья не соображала. "40а", "40-а"... Нет,
не то: не станет человек писать слово целиком, если можно набрать две цифры.
Я дал откат. Имени отправителя не было. Обычно сотовый высвечивает хотя
бы номер, а тут пусто. SMSка была анонимной. Абсолютно.
Я попробовал перезвонить. Молчание.
Самым простым было списать всё на ошибку и снова завалиться спать. Вот
только времена нынче не те, чтоб говорить об ошибке. SMS обычно отправляют
не кому попало, а хорошим знакомым, номера которых загодя "забиты" в трубку.
Мобильник - это ж почти компьютер, он всё держит в памяти. Сообщение послали
мне, факт. А что не позвонили, так, скорей всего, кредит иссяк - звонить
бесполезно, только на одну SMS и хватило. Или труба чужая. Или батарейка
сдохла. Да, пожалуй, это бы многое объясняло... Но тогда дело и вправду
срочное!
Сон ушёл. Меня снедало беспокойство. Интуитивно, в глубине души, я
чувствовал, что разгадка рядом: что-то знакомое было во всём этом,
напрягись - и сложится. Но фиг! Не складывалось. Звякнуть бы друзьям,
спросить... но кому звонить? Я глянул на часы: мать моя - 4:00! Даже
полуночники спят, не говоря уж об остальных. Что делать, пока нормальные
люди не проснутся?
...Все глупые истории начинаются с банального. Все трагедии на первый
взгляд безобидны. Сейчас, когда я вспоминаю всё это - предутренние часы,
дурную электронную записку, я склонен думать, что даже пойми я сразу, что
происходит, это вряд ли что-то бы изменило. Да и потом - ночь, дорога...
Никто не знает, как повернулось бы дело. Три часа - большой срок. В любом
случае я никуда бы не успел. Но где-то на дне моей души чёрным угольком до
сих пор тлеет горечь опоздания. Все мы живём в сказке о потерянном времени.
Я врубил комп, заварил чаю да так и просидел за чашкой до рассвета,
держа мобильник под рукой в надежде на повторный звонок. Но труба молчала.
Ни звонка, ни SMS. Я прихлёбывал чай, раскладывал на экране карты, до кучи
разобрал фотоаппарат, почистил оптику и даже малость подремал (со мной
случается под утро, если я рано встаю). Наконец сработал будильник. Теперь
можно было звонить кому хочешь, не опасаясь нажить смертельных врагов.
Я набирал номер за номером и вслушивался в длинные гудки. Никто не
отвечал. Эк спать-то все горазды...
- М-м!.. - зубовным стоном отозвался наконец с пятого или шестого раза
голос Артёма. - Женька, ты? Обалдел! Звонить в такую рань: шесть часов!
- Полседьмого, - перебил я его. - Не бросай трубу, у меня проблема.
- Ну что ещё?
Я вкратце изложил суть дела. Некоторое время в трубке была тишина.
- Сорока? - наконец переспросил меня Артём. - Ты спятил. Звонишь
спозаранку, чтобы это... Ты шутишь, что ли?
- Какие шутки! - рассердился я. - Мне в четыре утра SMS-ка пришла, я
всю ночь голову ломал... Что за хрень? Кто такой этот Сорока?
- Кто-кто... Игнат, блин!
- А-а, - тупо сказал я.
- Ага, - сердито бросил тот и повесил трубку. А я вспомнил всё.

* * *