"Дмитрий Скирюк. Блюз черной собаки" - читать интересную книгу автора

найдёшь.
- А сотовый у него есть?
- Нету.
Танука морщилась и кусала губу. Мы стояли на самой остановке, то и дело
подъезжали автобусы, входили и выходили люди. Большинство безразлично
проходили мимо, но некоторые, как идиоты, таращились на Танукин ошейник.
Кое-кто кривился и отводил глаза, двое гопников матюгнулись, а отойдя -
заржали, а одна бабка плюнула и перекрестилась. Но девушке, похоже, их
гримасы были пофигу. Рядом с нами четверо рабочих в оранжевых жилетах,
ремонтировавшие бордюр, сосредоточенно месили цемент. Лопаты раздражающе
шаркали по асфальту.
- Слушай, пошли куда-нибудь, - предложил я, моя спутница кивнула, и мы
двинулись к танку возле Дома офицеров. - А дома тоже не знают, где он?
- Да нет у него дома, - отмахнулась Танука и снова покусала губу.
Взгляд её бездумно блуждал по сторонам.
- Как нет?
- Да так. Он сам не пермский - из области, из какого-то городка на
севере. Но вся работа у него здесь, друзья тоже, вот и живёт где попало.
Есть деньги - снимает комнату, а нет - мотается из дома в дом, по квартирам
друзей. Он уже лет десять так живёт.
- Зачем?
- Не знаю. А думаешь, просто выбраться из области в Пермь?
- А пишет он когда? Что ж это за писатель - денег у него нет, телефона
нет, живёт где попало... Он вообще хоть где-то издавался? Как его фамилия?
- Севрюк.
- Хохол, что ли?
- Сам ты хохол... Просто фамилия такая. Местный он, с Урала.
- Он тоже гот?
- Нет. Он не гот.
Я наморщил лоб, перебирая в памяти писателей, которые более-менее на
слуху. Фамилия и вправду звучала знакомо, но где я её слышал, в связи с
чем - не вспоминалось.
- Севрюк, Севрюк... А как зовут?
- Вадим. Вадим Севрюк.
- "Г" или "К"? - пошутил я, но шутка, похоже, оказалась с бородой:
Танука только криво усмехнулась:
- Смотри при нём не ляпни.
- Ладно, ладно. Как же его друзья находят, если надо? Или друзей у него
тоже нет?
- Почему нет? Есть. Так и находят: обзванивают всех и спрашивают, где
Севрюк. Если кто-то знает, говорит.
Маразм... Похоже, дядька не только мизантроп, но и параноик. "Тяжела и
неказиста жизнь военного связиста..."
Я никогда не задумывался, какова она, жизнь российского писателя, и
вообще, каков он из себя. При слове "писатель" мне представлялся лысоватый,
пожилой, с аккуратной бородкой интеллигент в толстом свитере и кожаном
пиджаке. Непременно с трубкой. У него, естественно, дача (в крайнем случае -
благоустроенная квартира), где с девяти утра до шести вечера ежедневно идёт
процесс написания шедевра, все домашние ходят на цыпочках, а жена каждый час
приносит ему чай с ванильными сухариками... Или нет, жена у него - этакая