"Владимир Спектр. Наезд " - читать интересную книгу автора

туда, куда так планомерно двигаюсь все это время? Еще пять лет назад я даже
не задумывался над такими вопросами. Для меня их просто не существовало. Я
знал своего бога - Деньги, и просто хотел быть с ним. Обладать! Этот
лейтмотив побуждал меня мыслить, передвигаться, разговаривать. "Иметь!
Иметь! Иметь!" - молоточками стучало в моей голове. Я никогда не
оборачивался. Я даже ни на минуту не приостанавливался, чтобы подумать,
правильно ли то, что делаю. Мыслительные процессы были только орудием,
средством, для того чтобы заработать, поднять, поиметь денег. Обладать!
Получать! Выгадать! Отдать самый мизер, просто потому, что иначе не бывает,
всегда приходится чем-то жертвовать. И я жертвовал, честное слово! Тем, что
мне казалось бесполезным и ненужным. Хламом. Рухлядью, Верой в людей,
например. Честностью, добротой, какой-то наивностью, свойственной молодости.
Да самой молодостью, чего там! Вот смотрю на себя, своих партнеров по
бизнесу и конкурентов одного со мной возраста. Все мы продали свою
молодость, кто-то выгодно, кто-то бездарно. Ее просто не было, лично я не
помню. И сейчас, когда мне тридцать, я успел ощутить себя стариком, впавшим
в детство. Стариком, который так и не был взрослым. Мне кажется, все, что
заработал, заслужил, воздвиг за эти годы, такое хрупкое! Все, чем я обладаю,
ненастоящее. Деньги... Какая-то эфемерная субстанция. Сейчас они есть, лежат
в тайнике моей небольшой, но такой модной квартиры. Заслуживаю ли я их?
Смотрю на деньги, пересчитываю и чувствую себя вором. Но разве я не
заработал их честно? Вставая шесть лет подряд в шесть утра изо дня в день,
без выходных и отпусков. Возвращаясь с работы за полночь. Расплачиваясь за
них здоровьем, гастритом, панкреатитом, нервными срывами. Молодостью, опять
же. Молодостью...
Да мне уже тридцать! Тридцать, тридцать, тридцать, тридцать, тридцать!
А скоро тридцать один. И это то же самое, как для какого-нибудь янки
полтинник. Я все уже повидал. Я циник, и мне скучно жить. Мне не интересно.
Я живу по инерции, потому что когда-то давно задал сам себе такую программу.
Обладать! Поиметь всех и вся! Доказать этому миру, на что я способен.
Скучно, неинтересно и бессмысленно.
Может, из-за этого с годами все больше и больше я ощущаю свою
порочность, мне кажется, мой разум постоянно требует измененного состояния.
Я получаю его разными способами, наркотиками и выпивкой, ложью и обманом,
грязным, стыдным, дешевым сексом. Что-то толкает меня, двигает мной в те
редкие вечера, когда я предоставлен сам себе, не набит под завязку
кокаиновой пылью вперемешку с метамфитамином, не налит до краев вискарем. Я
еду по ночной Москве медленно-медленно, прижимаясь к обочине дороги,
вглядываясь в невыразительные лица дешевых уличных шлюх. Я ищу ту
единственную, что удостоится чести высосать меня до дна, предоставить в
полное мое распоряжение все свои укромные уголки, дырки, мягкости и
округлости, вплоть до волосков на лобке и капелек пота в подмышках. Я не ищу
красавиц, холодных и знающих цену. Мой объект - старые, отъебанные легионами
лохов, потрепанные жизнью, потерявшие в нее веру проститутки, с дряблой
кожей на некогда упругих задницах и запуганным взглядом. Еще мне нравятся
совсем молодые, почти девочки, только вышедшие на улицу, быть может,
выгнанные родителями, обманутые первым мужчиной. Я останавливаю SLK и
приглашаю сесть, не спрашивая о цене. Оп-па! Иная - роскошная, блестящая
жизнь, словно витрина магазина Christian Dior, слегка приоткрывает полог и
тайком, с черного входа, но все же пускает их внутрь. Проститутки робко и