"Владимир Спектр. Наезд " - читать интересную книгу автора

прямолинейные размышления, сопровождающие жизнедеятельность, а сам фон,
мысли, висящие на заднике, картинки, нечеткими слайдами мелькающие в
подсознании. Наркотики и алкоголь, дрочка, телки и педерастия, обман, жажда
денег и власти... Мне кажется, все это было со мной всегда, с самого раннего
детства, в той или иной мере, если не в реальности, то в подсознании точно.
Так бываю ли я чист, в конце концов?!
Наверное, все же бываю.
В те моменты, когда ненавижу.


* * *

Я сплю рывками, короткими периодами по два - три часа. Внезапно
просыпаюсь, включаю ночник. Спать хочется, но это просто невозможно. Стоит
только закрыть глаза, и меня охватывает нервная дрожь, я слышу чьи-то
голоса, обрывки ничего не значащих фраз, фоновый грохот музыки. Я ощущаю
беспокойство, хотя причин для него, казалось бы, нет. Я сажусь на кровати.
Пью Vitell. Бессмысленно листаю глянцевое издание, тупо разглядывая
красочные лоскуты рекламы. Встаю, медленно, словно столетний старик, бреду в
туалет. Сую под язык валидол. Иногда мне кажется, что я проснулся от
телефонного звонка. Я хватаюсь за трубку и напряженно вслушиваюсь в пустоту.
Увы, давно никто не звонил мне среди ночи. Мой мобильный разрывается только
в светлое время суток. Все вызовы, сообщения на автоответчике, SMS наглухо
забиты информацией об освобождающихся рекламных поверхностях, предложениями
встретиться для обсуждения крайне выгодных сделок, отчетами Аркатова,
истериками Казака, невнятным бубнежем Жени. Ближе к вечеру звонят знакомые,
предлагающие что-нибудь замутить, плохо идентифицируемые девушки, барыги:
"Первый - супер - лучшее качество - ты такого не пробовал". После двенадцати
телефон молчит. Мне тридцать лет, а я все жду, что раздастся звонок и чей-то
голос, незнакомый и немного хриплый, но такой нежный, что слезы
наворачиваются на глаза, только услышишь, прошепчет: "Люблю!"
Я - тупая провинциальная шлюха. Меня ебут менты и электромонтеры,
водители грузовиков и телевизионные мастера, а я все грежу о миллионере из
фильма "Красотка".
Иногда мне снятся сны. Цветные и реалистичные, словно кино. Они
повторяются. Они превращаются в сериалы. Мой любимый сон очень короткий.
Лето, жара, по светло-голубым небесам плывут прозрачные маленькие облачка.
Любовь разлита в воздухе. Не та весенняя охочесть, что заставляет самцов
терять голову только лишь из-за шуршания проходящей мимо юбки, а глубокая,
всеобъемлющая, немного усталая, словно жара, любовь. Я, одетый в джинсы и
футболку, опоясанный пулеметными лентами, бегу по смотровой площадке на
Воробьевых горах. В моих руках омоновский автомат "Бизон". Рядом бежит
любимая. Прекрасная и странная, она одновременно знакома и неизвестна мне.
Мы только что совершили жуткое злодеяние, обернувшееся большим количеством
человеческих жертв. Что произошло, не важно, понятно лишь, что это было
необходимо, как часть борьбы, очередная попытка расшевелить зомбированных,
вывести из гипнотического транса, дать почувствовать индивидуальность и
свободу. Мы оба знаем, что с точки зрения обывательской истории поступили
плохо, отвратительно. С другой стороны, как говорил Мао: "Нам следует
проникнуться решимостью, не бояться жертв, идти на преодоление любых