"Константин Михайлович Станюкович. Ужасная болезнь" - читать интересную книгу автора

голосом.
Я обещал никому не говорить.
- Ты сам пишешь стихи, - продолжал он застенчиво, - и поймешь, что
смеяться над этим глупо... Я тебе правду скажу... Помнишь, третьего дня,
ночью, ты кашлянул, а потом утром спросил меня, куда я ходил?.. Я ходил
сюда... Я каждую ночь сюда хожу... Я много написал... Ты не выдашь меня?..
Нет?.. Вот сколько я написал! - быстро, словно захлебываясь, проговорил он с
скрытым торжеством в голосе.
И он показал мне, кроме толстой тетради, лежавшей на столе, еще две
таких же толстых тетради.
- Все стихи?
- О, нет!.. У меня есть тут и повести, и рассказы... есть даже один
роман. Хочешь, я тебе прочту? Только не здесь... Здесь нас могут увидать.
Приходи как-нибудь в воскресенье ко мне домой.
Я обещал прийти. С этого времени мы сблизились с Иваном Ракушкиным. Он,
бывало, часто декламировал мне свои стихи, говорил о своих задуманных поэмах
и спрашивал, как передать их в редакцию так, чтобы никто не узнал имени
автора.
В одно из воскресений я целый день слушал роман Ивана Ракушкина. Роман
был ужасный. Ни проблеска дарования, ни одного сколько-нибудь правдивого
положения, ни фантазии, ни здравого смысла, так что я удивлялся, как мог
неглупый Ракушкин сочинить такую непроходимую глупость.
- Ну, что? - спросил он меня, когда кончил, и вдруг побледнел.
- Я, брат, плохой судья...
- Ты не решаешься сказать?..
- По моему мнению... нехорошо.
Он опустил голову.
- Но ведь это твой первый роман? - поспешил я утешить Ракушкина.
- Первый...
- Сокрушаться нечего... Может быть, второй будет лучше.
Он вдруг повеселел и торжественно сказал:
- Я тебе прочту повесть! Увидишь, какая это повесть!
Повесть была не лучше романа, и я высказал ему откровенное мнение.
Ракушкин переменил разговор, и мы возвратились вместе в заведение, не
проронив ни слова во всю дорогу. На следующий день он подал мне следующую
записку:
"Не сердись, если я тебе выскажу правду. Ты сам пишешь; мне показалась
в твоем отзыве завистливая нотка. Я понимаю это чувство в писателе и не
сержусь на него, но проверь себя... так ли это?"
Я был просто сконфужен. Я сам тогда марал бумагу и, быть может, отнесся
к Ракушкину строже, чем бы следовало... "А что, если в самом деле зависть?"
- подумал я и тотчас же ответил ему:
"Ты прав, Ракушкин. Я, быть может, отнесся несправедливо. Я не уверен,
но мне кажется, что не следует авторам читать свои произведения друг другу".
После этого мы пожали друг другу руки. Вскоре Иван Ракушкин,
выдержавший отлично выпускные экзамены, объявил, что выходит из заведения.
- Что же ты думаешь с собой делать?
- И ты еще спрашиваешь? Я буду писать. Бабушка даст мне триста рублей в
год, с меня этого довольно... Я во что бы то ни стало напишу достойную меня
вещь!