"Марина Степанова, Олег Новгородов. 402, Майами - Нью-Йорк " - читать интересную книгу автора

- Эй, мистер! Не поможешь? Пять баксов на крэк не хватает!
Грубый хриплый голос оторвал Хейдена от рассматривания в зеркале над
умывальником своей физиономии. Он медленно обернулся, стратегически достав
руки из карманов. Сзади него стоял здоровенный негр с перебитым (несколько
раз) носом и огромной, хорошо развитой мускулатурой.
- Пятерка - и все дела, - повторил негр.
Хейден окинул его взглядом сверху донизу и задумался. Вообще-то он не
любил драться, даже побаивался. Правда, при необходимости вполне смог бы в
два-три движения надолго разлучить громилу с хорошим самочувствием. Но это
только при крайней необходимости. Кроме того, Хейдену вполне хватило тех
неприятностей, которые свалились на него в Майами. Если сейчас придется
уложить этого бандита... а это еще в теории, не исключено, что бандит сам
размажет его по полу. А пол грязный, кстати сказать.
- Обойдешься без пятерки, - наконец, объявил свое решение Хейден, и,
протиснувшись мимо негра, двинулся к выходу. Негр озадаченно выругался ему
вслед - видимо, сам был не в настроении затевать ссору, а подошел просто по
инерции, привычка - она вторая натура. Хейден равнодушно пропустил
ругательство мимо ушей и покинул мужской туалет.
Перед его глазами всё еще стояло жуткое видение - собственная
физиономия в зеркале над умывальником. Помятая, неприглядно-серая. С такой
рожей в любом фильме ужасов сниматься можно, не прибегая к услугами
гримера. Это всё от недосыпания, конечно. Если бы поспать часиков восемь...
Но воспоминания о том, что произошло за последние четыре дня, отбивали
всякое желание спать сразу и надолго. Хейден пытался отвлечься от них, но
получалось как-то не очень. "И когда же я брошу курить?" - подумал он, на
ходу вытягивая из пачки сигарету.
Путь ему преградил полицейский.
- Здесь курить нельзя, сэр, - сообщил он.
Хейден положил сигарету за ухо.
- А где можно? - поинтересовался он.
- В туалете, в кафе, в зоне для курения.
- А кафе - это где?
Полицейский показал рукой. Недалеко. За углом и по лестнице на второй
этаж.
- Значит, мне туда, - обреченно вздохнул Хейден и вразвалку двинулся в
указанном направлении. Полицейский тоже был негром... пардон,
афроамериканцем. И почему он постоянно страдает от этих афроамериканцев?
Проклиная про себя недальновидность пионеров освоения Америки, завезших на
континент слишком большое количество чернокожих рабов, он подошел к стойке,
поискал взглядом что-нибудь вкусное (из вкусного были только сэндвичи,
собственно, кроме них ничего и не было), взял парочку, бутылку пива, и
устроился за ближайшим столиком. В кафе было не очень людно: только он сам,
двое коммивояжеров, нудно рассуждающих на весь аэропорт о преимуществах
сетевого маркетинга, да еще девчонка лет восемнадцати с апельсиновым соком
и довольно-таки потерянным видом. "Шлюха с наклонностями алкашки, -
профессионально определил он. - Или сидит на колесах. Хотя из хорошей
семьи".
Сделав для себя этот вывод, Хейден машинально закурил, мысленно
рассчитывая время. Если вылет состоится в четыре часа, в Нью-Йорке он будет
около восьми. Получить багаж, в такси - и домой. Интересно, есть у него