"Чарльз Стросс. Железный рассвет ("Эсхатон" #2) " - читать интересную книгу автора

желто-зеленых оттенков и отслеживала людей в черном. Счастье - заметить, что
Эллис приторговывал бутлегерскими пилюлями блаженства, приток которых он
смог обеспечить с помощью биохимического оборудования, которое она изучала в
школе три года назад, в пятнадцатилетнем возрасте. Счастье - найти пару
приятелей-неудачников без дурного запаха изо рта и похвальбы насчет
воскрешения своих бренных останков на утро после. Счастье - узнать, где
находятся слепые точки камер, не быть замеченной невидимыми противниками, а
также обвиненной в фантазировании и членовредительстве, если кричишь о
помощи.
Она не смела думать в этом смысле насчет папы с мамой, вполне
приноровившихся к условиям места, где они могли получить хоть какую-то
оплачиваемую работу, чтобы суметь выехать из трущоб или, возможно, даже
эмигрировать в более богатый и крупный хаб. Бессмысленно обращаться с ней
как с ребенком, пока ей не стукнет тридцать - возраст совершеннолетия на
Септагоне. Или...
"Оп-па, - подумала она осматриваясь. - Не очень-то умно, не так ли?"
Самоанализ расстроил Среду, что отчасти неплохо.
Малопосещаемый коридор жилой зоны имел наблюдательную систему и
экзогенную поддержку. Девушка обогнула два угла, выбрав кратчайший путь
Через заброшенный корпоративный "муравейник" к отдаленному полюсу, где
намечалась вечеринка. Сэмми и ее банда (отнюдь не школьное хулиганье, но
арбитры модности и клевости, которые никогда бы не позволили Среде забыть,
как осчастливили ее своим приглашением) устраивали такое и раньше: занимали
брошенную квартиру, или офисную зону, или даже производственный блок,
вычищали их, после чего приносили туда левую выпивку, наркоту и музыку.
Съезжающих в периферийные зоны предупреждали: подвальный уровень - одна из
старейших застроек в колонии, давно заброшенная и поставленная в очередь на
реструктуризацию через несколько лет.
Среда шла не глядя по сторонам, придерживаясь схемы маршрута,
нервически переправленной ей Джонни де Виттом днем раньше и хранящейся в
кэш-памяти: мигающее кольцо на указательном пальце определяло путь. В тумане
самопоглощения она не заметила ни сгустившегося сумрака, ни почти полного
отсутствия пешеходных дорожек, ни в большинстве своем разбитых коридорных
осветительных полос. Она была одна, и никого больше в поле зрения. Под
ногами какие-то обломки, осколки панелей, груды запыленного
эксплуатационного оборудования. Отсутствующие двери в стене ощерились
сгнившими зубами - весь сектор выглядел небезопасным, протекающим. Теперь
это заставило ее задуматься. "Эй, Джонни! - тихо позвала она. - Джонни!"
Аляповатый коротышка, начисто лишенный вкуса к одежде, он мог бы стать
классическим шутом, если бы был поумнее: обычно он оказывался жертвой. Он
присылал ей приглашение не с неким скрытым намеком, никакого заикающегося
приглашения укрыться в тихом местечке на часок - просто обычная нервозность,
все время выглядывающая из-за его плеч. Я могу позвонить ему и спросить, но
тогда буду выглядеть дурой. Слабо. Но... если не позвоню, точно буду дурой.
"Соединение с Джонни "Конфеткой", - мысленно передала она.
Соединение... нет сигнала. Она, не веря, заморгала. Конечно, сюда должны
проходить частоты. Это даже более фундаментально, чем кислород. По
радиочастоте можно связаться со службами спасения, или выйти в эфир, или
выпутаться из неприятности. Без этого могло случиться все что угодно.
Ходили разные слухи насчет заброшенных секторов. Расчлененные тела в