"Кирилл Семкин. Отец." - читать интересную книгу автора

горечи, непонимания, страха. Перед глазами все плыло. Я
вспомнил это же время в прошлом году. Мы мечтали отправится
в город и просто побродить по улицам, по которым мы оба
скучали. Потом заглянуть в тир и сделать попытку выиграть
большого плюшевого медведя или слоненка, а затем на всю
ночь затаиться в каком-нибудь кафе или баре, слушая от
разных посетителей все те новости и сплетни, которыми
обычно обрастает город. Hо это были все мечты, которым не
суждено было осуществиться. Отец заболел и провалялся в
пастели до мая. Тогда все обошлось. А теперь передо мною
стояла мать. Как всегда в голубом платье и белом переднике.
Качает головой. Мама, неужели я сплю?
Я медленно открыл глаза. Прошел, может быть, час, а
может и два. Я все также неуклюже сидел на табурете. За
окном стемнело, я подошел к дивану. Отец был уже мертв.


Hесколько дней прошли как в тумане. Я подолгу спал
утром и бродил ночью по дому, избегая большой комнаты на
первом этаже. Во всем чувствовалась присутствие отца.
Картины, по вешанные им лет пять тому назад в холле, каждый
раз рассказывали мне какую-то историю. Казалось, что я
слышу их голоса, их печальные голоса. Иногда что-то
рассказывала мне мать, по началу я пугался ее появления, но
потом привык и даже ждал. Ждал я и отца, но он так и не
пришел.
Его последние слова не давали мне покоя. Я не верил в
то, что это был бред. Эта была чистая правда. Мой отец
знал, как можно править миром, и он рассказал об этом мне.
Значит, он мне доверял, я не могу его подвести. Hо просто
сорваться, и отправится к дяде в горы, у меня не
получалось. Я часами бродил по дому, иногда пил мате с
ромом и все думал. Думал о господстве над миром, думал об
ответственности, хотя я понятия не имел, с чем мне придется
столкнуться.
Под утро мне приснилась чаша. Чаша, наполненная
человеческими душами. И было ужасно тихо. Казалось, что все
затаилось перед чем-то. А потом полетели эти шары. Они
медленно падали в чашу, и действие это было ужасно
нереальным и неестественным.
Утром я собрал свой чемодан и отправился к дяде в
горы.

Каждый день я проезжал сотни миль, останавливаясь на
ночь в каком-нибудь дешевом мотеле. С тех пор, как я
выехал, меня преследовал образ сказочного Пьеро. И теперь,
когда я остановился в последний раз в еще одном ночном
притоне, и ко мне вышел человек с белым лицом и в белой
мантии, я ничуть не удивился. Я спокойно отдал ему деньги
за жилье и поднялся в маленькую, грязную и плохо