"Эрнест Тайдиман. Детектив Шафт ("Шафт" #1) " - читать интересную книгу автора

И Шафт вымелся. Времени оставалось еще полно. Ехать переодеваться домой
в Гринвич-Виллидж не стоило: костюм на нем был новый, он надевал его всего
несколько раз в ресторан. Чтобы убить время, он решил пройтись до
Таймс-сквер пешком - большой чернокожий человек в легком сером костюме,
быстро шагающий по утреннему городу. На пересечении Тридцать девятой и
Бродвея он остановился перед красным светом светофора. Мимо, пыхтя,
проезжали первые грузовики.
Шафт перевел взгляд с грузовиков вверх, в сторону Таймс-сквер.
Сняв офис на Таймс-сквер, он заимел стол, стул, этажерку и некоторые
надежды. В первые дни он таращился из окна и никак не мог определить, на что
это похоже. Под конец решил, что Таймс-сквер - это гигантская машина с
пинболом. Самый большой в мире и самый коварный игровой автомат. Ранним
утром, как сейчас, он был никому не нужен - лежал внизу пыльный, грязный и
мертвый. Но около шести часов вечера в щель опускали десять центов, и адская
машина оживала. Колеса, рычаги, цепи приходили в движение, лампочки
загорались. Сверкающие металлические шары начинали с грохотом метаться по
блестящим дорожкам, силясь увернуться от ловушек. На горящем табло
ежесекундно менялся счет. В этом была какая-то чертовщина - огромный игровой
автомат, притяжению которого невозможно сопротивляться: пойди укради еще
денег из кошелька своей мамочки, и в этот раз ты выиграешь миллион.
Шафт любил смотреть вниз. Ему нравился Таймс-сквер: подходящее место
для офиса.
Шафт стоял и ждал, пока загорится зеленый. Его органы чувств жадно
выхватывали из воздуха долетавшие сюда флюиды Таймс-сквер. Он вдруг ощутил
легкое и неясное беспокойство. Что-то было не так. Эти несколько кварталов в
начале Бродвея почти стали его домом. Он знал их как свои пять пальцев. Ему
казалось, что здесь всегда ждут его возвращения. Шафт ступил на проезжую
часть и плавно двинулся мимо застывшего перед зеброй помятого "доджа".
Грация его движений выдавала в нем здорового тренированного человека,
которого никогда не подводят ни нервы, ни мускулы.
- Люблю на тебя смотреть, когда ты встаешь с постели и идешь в ванную
или подходишь к окну, - говорила она, прижимаясь щекой к его плечу и лаская
ему грудь. - Ты похож на ягуара или пантеру, выходящую из логова.
Шафт выпустил в потолок струю дыма. В темноте она не видела, как он
улыбнулся. Ее рука скользнула вниз, на железно-мускулистый панцирь его
живота. Было, вероятно, около пяти часов утра. Она довела его до
изнеможения. Ненормальная.
Мысль о ней, как и запах ее духов, неотступно преследовала его. Шафт не
сводил глаз с такси, воровато крадущегося через зебру, вопреки красному
сигналу светофора. Молочно-голубые глаза водителя затуманены не то
усталостью, не то сигаретным дымом. А может, и ненавистью к пешеходам,
которые только и способны, что тормозить движение. Паршивый сукин сын! Шафт
пригвоздил его к асфальту своим тяжелым взглядом - такси замерло на месте.
Давно бы так. Когда-нибудь он купит прогулочную трость из шведской стали -
увесистую и длинную, - чтобы доставала до фар таких вот засранцев, которые
слишком торопятся. Уж от него им не будет пощады.
Становилось жарко. Шафт взглянул на свой "ролекс", который носил
циферблатом вниз на левом запястье. Семь минут девятого. Слишком рано.
Она вытащила его из постели, заставила принять душ, бегло поцеловала на
прощанье и вытолкала за дверь. Шафт не жаловался на память, но никак не мог