"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автора

А я не верил банку данных корабля, который уверял меня, что большинство
планет Социмперии подобны общей картине Земли середины двадцатого века.
Думал, это полит-издевательства.
Голосовать на планетах Социмперии, складывая пальцы руки в привычный
римско-коллизейский жест, не принято. Терминал сказал, достаточно махать
руками, словно тонешь. А вообще, в разогретом до шестидесяти градусов
асфальте можно без затруднений утонуть.
Мне приходится припоминать своей блестящей памятью карту местного
региона, чтобы определиться в какую сторону следует двигаться, чтобы
достичь Ко-Муна. Итак жгучее солнце висит там, час назад находилось - там,
сместилось так... Значит восток там...
Ко-Мун по правую руку.
Блестящие в лучах солнца корпусы грузовиков проносятся мимо, а их
водители не обращают на меня никакого внимания. Словно я вовсе не стою и
не голосую. Трейлеры под семь метров высотой и двухэтажные автобусы. Как
частицы в кольце гигантского синхрофазатрона. Гоняют пыль и ветер.
- Деньги есть?
Дергаюсь испугано.
Возле меня притормозил небольшой грузовичек, не колфермский, частный.
Синий такой, с черными полосами. Покрытый дорожной пылью недельной
несмываемости, с прибитой у дна грязью.
Видно, не только по трассам он ездит.
Водитель замер с приоткрытой дверцей. Изнутри несет табаком и корицей.
И беконом.
- Есть, - часто киваю, закидывая сумку на плечо. В сумке - несколько
неотъемлемых вещей прессерского гардироба. И просто нужные вещи.
- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на
мгновение.
- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось
найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку
веленовых купюр.
- До города?
- Да, к Ко-Муну.
- Залазь.
Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь
кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная
на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться -
звонко цокает.
Не простаивая и секунды, трогаемся.
- Деньги не прячь, - напоминает водитель.
- Сколько?
- Десять тысяч.
После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения.
А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии,
просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка.
Вот и пошел обвал гос-валюты.
Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.
Нет, не больше сотни, наверное.
- Ты из колфермы "Свободные рога"?
- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.