"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автора Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на
лобовом стекле. - Нет такой, - заявляет. - А ты больно знаешь... - Я все знаю. - Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности. - Так ты из-за Краплаченьки? - А то: не похож? Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож? - Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей. Оттого и штампуют вас, уродов этаких... - Спасибо на добром слове. - Умею приятное делать таким кретинам, как ты. Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку. То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе. Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или... Черная лента, всхлобученная на саванноподобной равнине, полупустыне-полустепи, равномерно стелится под колеса грузовика. Сколько поглощено, ровно столько остается позади. Нас не обганяет никто - едим мы быстро, да и не разминуться на автостраде. Никакого располосованного движения. Только трущащиеся бок о бок встречные автомобили. Проносящиеся мимо с быстрым шорохом-свистом. На расстоянии вытянутой руки. Поистине, водители в таких условиях при всем своем дурачестве - виртуозы. - Музыку не включите? - спрашиваю, кивая на цифровой магнитофончик на передней панели. - Обойдешься без музыки, буржуй, - буркает водитель, не отрывая глаз-очков от дороги. Отворачиваюсь к окну, чтобы скорчить гриммасу недовольства. Мимо проносится наблюдательная вышка с символом КИБ - принявший боевую стойку богомол, - окрашенная в зеленую краску. По моему лицу проскальзывает красная черта лазерного сканера. Теперь местные компьютерные службы знают, что я проезжал по автостраде Ко-Мар. Так что искать меня в первую очередь станут в Ко-Муне. Правда, у меня есть запасное лицо. То, что самое натуральное. |
|
|