"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автора

Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на
лобовом стекле.
- Нет такой, - заявляет.
- А ты больно знаешь...
- Я все знаю.
- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из
заученной карты местности.
- Так ты из-за Краплаченьки?
- А то: не похож?
Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего
пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я
представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на
сектанта не похож?
- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.
Оттого и штампуют вас, уродов этаких...
- Спасибо на добром слове.
- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.
Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.
То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь
асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.
Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим
очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на
тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или
лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам
копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен
покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из
бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный
прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело.
Тайное оружие Секты или...
Черная лента, всхлобученная на саванноподобной равнине,
полупустыне-полустепи, равномерно стелится под колеса грузовика. Сколько
поглощено, ровно столько остается позади.
Нас не обганяет никто - едим мы быстро, да и не разминуться на
автостраде. Никакого располосованного движения. Только трущащиеся бок о
бок встречные автомобили. Проносящиеся мимо с быстрым шорохом-свистом. На
расстоянии вытянутой руки.
Поистине, водители в таких условиях при всем своем дурачестве -
виртуозы.
- Музыку не включите? - спрашиваю, кивая на цифровой магнитофончик на
передней панели.
- Обойдешься без музыки, буржуй, - буркает водитель, не отрывая
глаз-очков от дороги.
Отворачиваюсь к окну, чтобы скорчить гриммасу недовольства.
Мимо проносится наблюдательная вышка с символом КИБ - принявший боевую
стойку богомол, - окрашенная в зеленую краску. По моему лицу
проскальзывает красная черта лазерного сканера. Теперь местные
компьютерные службы знают, что я проезжал по автостраде Ко-Мар. Так что
искать меня в первую очередь станут в Ко-Муне. Правда, у меня есть
запасное лицо.
То, что самое натуральное.