"Елена Ткач. Танец в ритме дождя " - читать интересную книгу автора

известные галеристы, они выбрали лучшие работы лучших московских художников,
в том числе и самых маститых... А ведь у Алеши еще не было имени. И они тем
не менее предпочли многим маститым его!
"Так, куда же мне? В Хлебный или в мастерскую? Если ошибусь, приеду, а
там его нет, значит, все очень плохо... Значит, нарушено тайное хрупкое
равновесие времени, отмеренного для счастья. Значит, что-то изменилось в
движении времен, которые начнут отторгать их гармонию, противостоять ей и
разрушать ее... Вот, идиотка, ты скорее сама накликаешь что-то дурное! - не
выдержала Вера этого неясного томления духа, которое вконец извело ее. - Ну,
что случилось? Портрет не похож? Так ведь это не фотография! Молочница
поинтересовалась, муж ли мне Алеша? Так что из того, просто любопытная
женщина... И все-то тебе неспроста, во всем-то ты видишь знаки... Ох, Верка,
не впрок тебе быть счастливой! Другие только благодушней и безмятежней от
этого делаются, а ты... все думаешь, думаешь, всю себя извела раздумьями
этими... Гляди, не ровен час - засохнешь... - улыбнулась она. - Ну и глупая
же ты баба! - отчего-то с истинным наслаждением протянула она про себя это
простое русское слово: "баба". Ей от него словно теплее стало. Домашнее... -
Хотя, - рассмеялась она, - не в свои сани..." Какая уж там "баба", когда,
как выяснилось, принадлежала она к старинному дворянскому роду.
Да, порода сказывалась в ее чертах. И в манерах, и в жестах. И в
помыслах. Вера изводила себя вечными раздумьями и порою от этого не давала
покоя ни себе, ни другим. Она словно бы силилась заглянуть за край
невидимого колодца... Посмотреть, что же там, в глубине... Тянулась,
тянулась, вставала на цыпочки, но... Увидеть то, к чему ее так тянуло, ей
было пока не дано. Несмотря на свою необыкновенно развитую интуицию и
богатое воображение, она была человеком вполне земным. Просто она была
Женщиной. С большой буквы. Хотя ей иногда казалось, что истинной правды в
том, что она такое и какова вообще настоящая женщина, никто не знал... В том
числе и она сама!
"Ну, решайся! - приказала себе Вера, глядя, как дернулась и поплыла
платформа станции Маленковская - предпоследней остановки перед Москвой. -
Нет, вряд ли он сейчас дома. Без меня... Что там делать? У него же работы
уйма. Нет, скорее всего, он в мастерской. Туда и поеду. А если его там нет?
Значит - ты проиграла. И все твое немыслимое счастье развеется, как
туман..."
Вот так и решила и смешалась с пестрой толпой пассажиров, устремившихся
к подземелью метро. А внутренний голос корил: "Ну что ты? Как ребенок,
честное слово! Разве можно ставить любовь на карту: угадала - не угадала...
Там он будет или не там... Как можно шутить такими вещами?.."
"Это не шутки, - отвечал голосу благоразумия другой, весь состоящий из
интуитивных догадок и предощущений, - ему Вера особенно доверяла... - это
вовсе не детская привычка загадывать, вроде того: сколько раз прокукует
кукушка или успею я на этот автобус или нет... Это совсем другое. Невесть
откуда посланное знание, что от этой моей поездки в Москву зависит все: быть
или не быть мне с Алешкой!"
Да, в этом дождливом дне таилась возможность неожиданных крутых
перемен, и Вера всем сердцем чувствовала это. Слишком тревожен был голос ее
интуиции, он бил в набат, созывая спящих. А спящей доселе была она, Вера.
Она растворилась в собственном счастье и утеряла бдительность: ей казалось,
что так будет вечно! Что все ее битвы выиграны и больше не нужно бороться...