"Борис Тихомолов. Романтика неба " - читать интересную книгу автора

- Разве?!
- Да. А это вот - мальчик. И хороший мальчик. Возьмите его, жалеть не
будете.
Доктор соврал, я это знал точно! Женщина выбрала Левку! У него курчавые
светлые волосы и большие голубые глаза с длинными ресницами. Он только что
появился в приюте, а его уже выбрали! Но зачем доктор сказал неправду?!
- Мама! - тихо сказал я. - А я умею стоять на одной ноге. Смотри!
Моряк шумно вздохнул и взял меня за руку.
- Кхм! Хорош парень, а, как ты думаешь, мать?
Женщина растерянно металась взглядом то на курчавого Левку, то на мои
ноги колесом, и вид у нее был такой, будто она расставалась с дорогой,
понравившейся ей игрушкой.
- Хорош, говорю, парень-то?! - переспросил моряк, и в голосе его
прозвучало нетерпение.
- Да, да, - сказала женщина, кусая губы.
Моряк наклонился ко мне:
- Как тебя звать-то, сынок?
- Рахитик! - звонко ответил я. - Меня зовут Рахитик.
У женщины брызнули слезы из глаз.


Хочу стать летчиком

И стал я жить в новом доме. Дом-то, собственно, был не новый - старый,
деревянный, двухэтажный, с крутыми лестницами. Стоял он на обрыве, возле
самого моря. Сверху, если выйти за ворота, открывался широкий вид, слева
были два пирса с ошвартованными возле них пароходами, дальше виднелись
выкрашенные суриком корпуса судов, стоявших на стапелях, подъемные краны, и
за ними черным частоколом торчали нефтяные вышки. Горячий ветер приносил
оттуда вместе с острым запахом смолы и краски свистки паровых лебедок и
звонкие выкрики: "Вира!", "Майна!" А прямо внизу, под кручей, была, песчаная
коса и на ней приземистые строения с округлыми крышами - ангары. В них
стояли гидропланы.
Каждое утро проходили мимо нашего дома на работу летчики и техники. Они
спускались по крутой тропинке вниз, раздвигали визжавшие створы ангаров,
выкатывали из них гидросамолеты и по деревянному настилу осторожно спускали
их на воду.
Я знал распорядок работы летчиков до мельчайших подробностей. Сейчас
вот двое в кожаных штанах и куртках, опоясанных ремнями, наденут на головы
громадные пробковые шлемы с очками и заберутся в кабины, обтянутые со всех
сторон растяжками из проволоки. Двое других встанут на качающийся на воде
корпус гидроплана и начнут крутить пропеллер. Потом громкий выкрик:
"Контакт!" - "Есть контакт!" Синий дымок, хлопок, другой, и, пугая чаек,
раздается звонкий треск мотора. Рябит вода от воздушных струй, дрожит
аэроплан. А у меня сердце замирает от восторга: до чего же здорово!
И вот гидроплан начинает двигаться. Все быстрее, быстрее. Скользит по
воде, оставляя за собой пенистый след, потом отрывается, набирая высоту,
становится меньше и меньше, превращается в точку и растворяется в небесной
сини.
Я сижу верхом на глыбе песчаника, выпирающего из земли у края обрыва.