"Кирилл Юрченко (Опанасий Заколебанский). Правосудие с короткими ногами." - читать интересную книгу автора

Петрович не отзывался на мои лосиные вопли.
Он уже остывал.
Действительно, не дышит. Во, попал!
Его воловья шея вся в крови. На полу черная лужа. Ботинки вымазал, чтоб
тебя.
Они же не меньше сотни стоят.
Что это у него в руке? Профессиональное любопытство пересилило
осторожность.
Крепко держит, гад.
Хм, интересно. Обрывок сигареты. Ладно, возьмем с собой. Что еще?
Осматриваю пол. Достаю из кармана мешочек. Там у меня всегда есть
лишняя пара хирургических перчаток. Неохота в крови возиться, да что
поделаешь. Удивительно, куда только хмель пропал. Вот что значит заняться
родным делом. Про бабу я даже и не вспомнил. Главное для меня - труп. И
все, что представляет интерес для детектива. Итак, обшариваю рукой еще
теплую лужу. Натыкаюсь на что-то. Вот это да - пистолет. Надо же Петрович,
сколько кровищи с тебя натекло. Сразу и не приметишь. Откладываю в
сторону. Не успеваю выпрямиться - шум, крики.
- Руки вверх! - в спину уперлось что-то твердое, а логика подсказала,
что это наверняка ствол.
- А, Козьма. Давненько не виделись, - До боли знакомые руки щупают мои
ляжки, ягодицы. Ну конечно. Это же Потап. его манера.
- Повернись.
- Здорово Потап, - я пытаюсь не терять нервного равновесия, хотя его
похотливые движения жутко неприятны.
- Здорово-то здорово. Ты лучше объясни, какого хрена здесь делаешь? -
Потап густо сморкнулся и с наслаждением сглотнул. Мне стало дурно.
- Нет это ты объясни, - пришел я в чувство, - Я вроде ментов не вызывал.
- До тебя это сделали другие - более лояльные и законопослушные
граждане, -
Потап щурил глазки на заплывшем от жира лице.
- Кто же если не секрет?
Потап мне не ответил, а прикрикнув на дебила-помощника, скомандовал:
- Раздеть его и обшарить с ног до головы.
- Но шеф, вы же только что его обыскали.
Для меня всегда было загадкой - где он только подбирает себе в шестерки
таких откровенных дегенератов?
- Этот тип хитрее двадцати таких как ты. Разговор-р-рчики.
Когда Потап визжит - значит он злой и спорить с ним не надо. Вот только
дебил обшаривает почему-то не одежду, а меня, хотя я перед ним в трусах
стою. Но могучий пинок шефа заставил его принять верное решение. Холодно.
Я теперь похож на свежеощипанного гуся. Фотограф суетится, вспышкой своей
глаза портит.
- Ты что, на бычки перешел? - Потап вырвал из рук мента-практиканта
найденный мной обрывок и бросил его на пол. Хорошо, что не в кровавую
лужу. Ужас как мне не хотелось в ней снова ковыряться. Да и вещдок жалко.
- Я конечно не дурак, - (вот это сказал!) - и понимаю, что не ты его
ухлопал. Но от меня так просто не отделаешься. Митрофан - надень на него
наручники.
Пускай люди полюбуются.