"Видмер Урс. Рай забвения " - читать интересную книгу автора

Выпустив из рук ель, он вернулся к своему велосипеду, отцепил от рамы
металлическую флягу и отвинтил крышку.
- Иногда мне хочется сократить все до такой степени, чтобы можно было
работать только с одним автором, - признался он и сделал несколько долгих
глотков. - Ты даже не представляешь себе, какое барахло мне приходится
читать каждый день.
- Хм, - признался я.
- И знаешь что? - Он нагнулся ко мне, словно хотел открыть какую-то
немыслимую тайну. - Я не выношу авторов-плебеев. От которых воняет потом,
или у них на роже полно прыщей. Тут я просто из себя выхожу.
Завинтив флягу, он снова укрепил ее на раме и вскочил в седло. Он
улыбнулся, и я улыбнулся в ответ. Но мне ли он улыбался? У него была круглая
рыжая голова, из которой, спрятавшись глубоко под козырьком шапки, глядели
на мир сияющие, как прожектора, глаза, а еще были широкая грудная клетка и
икры, тугие мышцы которых напоминали заплетенные косы. Может, он допинги
употребляет? Я и ахнуть не успел, как он уже скрылся за поворотом. Кряхтя, я
поднял велосипед и вставил ноги в зажимы педалей.
Теперь оно и в самом деле пошло как-то легче, возможно, потому, что мы
уже забрались достаточно высоко и воздух больше не оказывал сопротивления.
Подражая издателю, я начал прыгать в седле, раскачиваясь из стороны в
сторону. Я жал на педали так, что только шины скрипели. На перевале мне
ударил в лицо ветер, примчавшийся с альпийских вершин, сверкавших в
прекрасной дали. Я тоже издал радостный вопль, совсем как мой издатель час
тому назад, так что он даже обернулся с удивлением, летя далеко впереди меня
вниз, в долину. При этом он чуть не врезался в ограждение и лишь в самый
последний момент сумел заложить такой крутой вираж, что чуть не распростерся
на асфальте. А потом исчез. Распевая песни, иногда даже отпуская руль, я
тоже летел по направлению к Цюрихскому озеру и наконец домчался до Кюснахта,
где мой друг уже ожидал меня, стоя на берегу и бросая крошки лебедям. Я
встал рядом. Далеко на той стороне озера виднелась вилла, в которой Томас
Манн когда-то написал, кажется, "Хозяина и его пса" и еще много других
шедевров. Возможно, он тоже стоял там так вместе со своим издателем, глядя
на этот берег озера, где нас двоих едва можно было разглядеть.
Дальше в моей книге шла речь о том, что этот старик, у которого не было
имени (я просто усаживался каждый вечер в беседке у себя в саду и записывал
в коленкоровую тетрадь все, что успевало прийти в голову за день),
однажды-таки действительно перешел через озеро аки посуху, прямо как Иисус,
о котором он тоже ничего не помнил. Была очень холодная зима, и озеро
замерзло. Дети ездили по нему на коньках, и влюбленные пары гуляли, ежась в
шубах и прижимаясь друг к другу. В этот раз старик забрел еще дальше,
миновав деревенский кабачок, его приютивший, под настороженными взглядами
крестьян, ворошивших парные навозные кучи, и двигался все вперед и вперед,
пока через несколько суток не добрел до какого-то городка. Что-то, скорее
всего голод, толкнуло его зайти в первый же ресторан. Ресторан оказался не
просто рестораном, а настоящей меккой гурманов, готовых заказывать места в
нем в любое время дня и ночи и ехать любое количество километров, чтобы
отведать совершенно необычайного лука, обжаривать который таким способом
умел только его хозяин. Недаром "Мишлен" вывесил над этим рестораном втрое
больше звезд, чем понадобилось волхвам, чтобы найти известные ясли в
Вифлееме. Всего этого старик, конечно, не знал, когда усаживался за столик.