"Сергей Юрский. Западный экспресс" - читать интересную книгу автора

я думал тогда. Во мне тогда жило (да и сейчас никуда не делось!) это вечное,
воспитанное социализмом "мы". Я - часть. Я что-то значу, но "мы" важнее. Как
интеллигент я старался не быть участником агрессивных акций "мы". Я не
клеймил, не участвовал в коллективных проклятиях, не подписывал писем
осуждения. Но ответственность за эти деяния я полагал необходимым разделить
с
"мы". Собственно, в этом ощущении и было для меня доказательство моей
интеллигентности как синонима благородства. Я не достиг еще великолепного
индивидуализма высокоцивилизованного человека, который отвечает только за
себя и является перед Всевышним
ЦЕЛЫМ, а не частью чего-то. Впрочем, я и сейчас этого не достиг и вряд
ли достигну когда-нибудь. Более того, я стал терять уверенность, что этого
следует достигать. Конформизм может являться в разных обличиях и с разными
знаками. А как насчет
СМИРЕНИЯ? А оно хорошо или не всегда? А есть ли вообще ОБЩАЯ
ВИНА? А действительно ли НЕТ НАКАЗАНИЯ БЕЗ ВИНЫ? Могу ли я достигнуть
той степени индивидуализма, когда говорю только от своего имени и отвечаю
только за себя, и НИКТО не смеет говорить от моего имени?.. Так я думаю
теперь. А тогда мне казалось только, что визжать нельзя!
Движение укачало, и пришел сон. Утро застало нас в Польше.
Границы были нарушены, и никто не спрашивал ни виз, ни паспортов.
Пришла сила, и все эти строгости, все эти козыряющие козырные тузы в
конфедератках - все оказалось мнимым. Старший брат грохнул кулаком по столу,
и мой краснокожий паспорт стал
PASSE PARTOU - проход повсюду, и он же билет на все транспортные
средства - везде, аж до самой жирной границы того, другого дальнезападного
мира...
В Варшаве было солнечно. Мы стояли на открытом пространстве
привокзальной площади и ждали, что кто-то спросит нас, кто мы такие и чего
нам надо. Меня бесконечно раздражала равнодушная и, как мне показалось,
веселая суета этой площади. Город был спокоен. Он смеялся, насвистывал,
спешил на работу, покрикивал на детей, кормил их мороженым.
Хотелось крикнуть: "Как вы можете? А Прага? Вы ведь тоже вторглись
вместе с нами. Вас там кот наплакал, но ведь тоже вторглись!" - но я заткнул
себе рот очередной сигаретой.
Кто-то куда-то пошел выяснять относительно нас. А мы все
перетаптывались посреди площади. Гриша неловко повернулся, толкнул ногой
и... ударилась горлышком о край каменной тумбы и разбилась вдребезги моя
бутылка "Чинзано".
У меня началось что-то вроде истерики: "Да что же это такое! И танки в
Праге, и мы непонятно где, и денег ни копейки, и
"Чинзано" разбилось, да лучше б мы его в поезде выпили!"
"Успокойтесь,- говорила Елена Сергеевна. Она держалась великолепно.-
Обещаю вам в Москве бутылку "Чинзано". Твердо обещаю".
К вечеру нас отправили самолетом. Было уже совсем темно, когда я
добрался до квартиры Симона Маркиша на Плющихе. Я курил, говорил и не мог
остановиться. Позвонил в Ленинград - маме. Она сказала:
"Не приезжай! Тебя тут ждут из всех газет с рассказами. Тебя замучают".
Позвонил Наташе Теняковой, с которой тогда только начинался роман. По
ее первому телефонному вскрику, по ее голосу почувствовал именно в этот