"Фрэнсис Пол Вилсон. Могила ("Враг")" - читать интересную книгу автора

оказался ужасно холодным. Он захватил подушку своими гипсовыми повязками и
заковылял к постели Томми. Единственное, что нужно сделать, - положить ему
на лицо подушку, навалиться на нее и... Всего несколько минут и - пф!
Никаких стонов, воплей, храпа. Нет больше Томми.
Когда он проходил мимо окна, то заметил, что за окном что-то движется.
Он вгляделся. Тень, тень от головы и плеч. Тень кого-то очень большого.
Но ведь это же пятый этаж!
Наверное, у него начались галлюцинации. Должно быть, эта жидкость в
стаканчике оказалась сильнее, чем ему показалось. Рон подошел поближе к
окну, чтобы получше рассмотреть. То, что он увидел, повергло его в дикий
ужас: лицо из ночных кошмаров, нет, хуже, все ночные кошмары, соединившиеся
воедино. И эти сверкающие желтые глаза...
Рон отпрянул от окна, крик застрял у него в горле. И прежде чем он смог
разжать губы, через двойную раму окна проникла трехпалая рука с длинными
когтями и начала судорожно сжиматься у самого его горла. Затем она с такой
силой сдавила его дыхательное горло, что ему показалось - оно уперлось прямо
в шестые позвонки.
То, что безжалостно влилось в него, было прохладным, влажным, чуть ли
не скользким, с отвратительным запахом гнили. Длинная тонкая мускулистая
рука протянулась через разбитое стекло к... К чему? Он прогнулся и вцепился
в ухватившие его пальцы, но они были как стальной воротник на его шее. Он
тщетно пытался вздохнуть, его зрение меркло. Затем какое-то легкое,
неуловимое движение - и он почувствовал, что его выдернули сквозь окно,
посыпались осколки стекла, острые края больно вцепились в его плоть. И перед
тем как его мозг, в который перестал поступать кислород, окончательно погас,
он смутно увидел ужасный и леденящий душу облик нападающего на него.
А когда весь этот шум и грохот затих, в комнате опять установилась
тишина. Двое оставшихся больных, ворочаясь в своих постелях, продолжали
парить на крыльях Морфея. Томми, лежавший у окна, выкрикнул свое
"Помогите!" - и снова захрапел.


Часть вторая


Бхаргпур, западная Бенгалия, Индия

Среда, 24 июня 1857 г.

"Все не так. Ничего, черт подери, не получается".
Сэр Альберт Вестфален - капитан Бенгальских европейских стрелков стоял
в тени навеса между двумя рыночными прилавками и попивал из кувшина холодную
свежую, только что из колодца, воду. Короткое мгновение передышки от палящих
прямых лучей индийского солнца, от которого все равно не спрячешься. Оно
отражалось от песчаных улиц, от белых стен домов, даже от бледных шкур этих
горбатых быков, свободно бродящих по рынку. Жара проникала через глаза в
самую глубину мозга. Хорошо бы взять и вылить содержимое кувшина себе на
голову, чтобы вода стекала по всему телу.
Но нет. Ведь он джентльмен в форме армии ее величества, и вокруг его
подчиненные. Он не имеет права делать что-то, что может подорвать его