"Януш Леон Вишневский. Постель" - читать интересную книгу автора

- Скажешь мне, наконец, сумела бы ты так же любить? - спросил он,
внезапно появившись рядом с ней. Капли воды упали на бумагу.
- С чего ты вообще взял, что это книга о любви?
- Потому что эта книга когда-то принадлежала мне, - засмеялся он,
вытирая полотенцем волосы, - только какой-то гад спер ее с моего лежака на
пляже перед отелем.
- Так, может, тогда мы вместе прочтем эту книгу, вдвоем? - спросила она
робко.
Он лег возле нее, пристроив голову на гранитную глыбу, и взял книгу у
нее из рук. Стал читать. Он читал размеренно и неспешно, как бы наслаждаясь
каждым словом. Иногда он замолкал, делая паузы там, где что-то заставляло
задуматься. Она слушала. И вспоминала, как мама читала ей сказки. Она
положила голову ему на плечо и слушала. Оба уснули, должно быть,
одновременно.
Их разбудил вечерний холод. На маленьком пляже было совсем темно.
- Пора возвращаться, - сказал Лукаш, касаясь губами ее лба.

Да. Книга пахла своей историей. И океаном...

Она приняла душ. С мокрой головой присела на кровать. Достала книгу. Из
книги ей на колени высыпалось несколько песчинок. Она дотронулась до каждой.
Впервые ей подумалось, что, может, там, на том пляже, где в общем-то ничего
и не произошло, все как раз и началось. Что-то такое, чему пока нет
названия. Она не сумела определить это состояние, но ей вдруг подумалось,
что это не нужно, да и не обязана она вовсе ничего называть. Что время само
когда-нибудь все назовет.
Она открыла книгу, легла на кровать и стала читать последнюю главу. Ту,
которую они не успели дочитать там, на пляже. Она читала, и ей хотелось,
чтобы эта книга никогда не кончалась. Снова она была там, на пляже...
Она встала. Торопливо раскрыла ноутбук. Начала писать...
Моя беда в том, что я не умею ждать, не умею упорно, день за днем
отдаляться от скверных переживаний. Я чувствую тогда, что впустую трачу
время. Я просто не умею ждать. Я должна научиться этому. Ты смог бы научить
меня быть терпеливой? Тогда, на том маленьком пляже, ты был олицетворением
терпения. Само терпение.
Я не хочу в одиночку дочитывать эту книгу. У меня широкая постель. Она,
может, и не такая мягкая, как песок на том пляже, но я чувствую себя в ней в
такой же безопасности, как и там, на твоем плече. Не мог бы ты прийти и
дочитать мне последнюю главу? Здесь, у меня?
P. S. Я выбросила ту рубашку. Сразу, как только мы вернулись в отель...
Отослала. Улыбнулась сама себе. Положила голову на голубую подушку.
Закрыла глаза и стала терпеливо ждать. Звонка в дверь, приятных сновидений,
а может, любви...

О лжи...

Расскажешь мне? О них обо всех? О тех, к которым ты прикасался до меня?
Расскажешь?! Я не буду ревновать. Обещаю...
Мне иногда кажется, что если бы машины умели говорить, то в одну из
летних ночей по дороге в Париж, Венецию, Прагу, в Казимеж-над-Вислой или