"Януш Леон Вишневский. Постель" - читать интересную книгу автора

что, для того чтобы ее покорить (во всех смыслах), достаточно приласкать ее
как раз здесь. В этом месте. Лучше всего теплым дыханием. А если нежно
коснуться языком, то она импульсивно закинет голову, кожа на шее натянется и
она быстро прогнется, подставляя под поцелуи сначала шею, а потом и губы.
Сами собой разойдутся колени, впрочем, не всегда. Ибо этот мужчина меньше
всего соответствовал идеалу того, кого она должна была встретить на
жизненном пути.
Все. Хватит думать об этом. Особенно сейчас. И особенно здесь. В
постели. Она встала. Оттащила чемодан к шкафу и стала вытаскивать вещи.
- Ну и зачем ты, идиотка, поехала туда? - спрашивала она себя,
освобождая чемодан и перекладывая в шкаф стопки одежды. Все в тон, как
детали гигантской причудливой мозаики. - Потеряла две недели жизни! И с
кем?! С бандой каких-то придурков, у которых ума не хватило не то что
заказать хорошее вино в ресторане, а даже чтобы устроить ужин на пляже с
пачкой галет и банкой мясных консервов. Хотя бы просто с зажженными свечами,
воткнутыми в песок. Хорошего настроения у них тоже не бывает, пока они не
зальют в себя пиво перед завтраком... Это ведь у меня депрессия, а не у них!
Чтобы впасть в депрессию, надо представлять, что это вообще такое. Две
недели! Целых четырнадцать дней! - говорила она себе все громче и
укоризненней. - Как я могла поехать с людьми, у которых нет планов?
Совершенно! Ни на всю жизнь, ни даже на две ближайшие недели. Как можно
прилетать на Сейшелы, не имея планов?! Как, черт возьми, можно быть такой
глупой?!
Одно за другим она вешала платья на плечики. Выстраивала их в ряд, как
солдат на плацу. От самого длинного до самого короткого. Светлые вперемежку
с темными, чтобы утром, как откроет шкаф, даже если в комнате полумрак, не
тратить время на поиски. У нее была мания экономии времени. О том, что это
мания, она узнала от своего психотерапевта - врачиха называла это
"навязчивым стремлением поддерживать порядок". Косметика в ванной тоже была
выставлена в ряд. Каждое утро ее неизменно встречали в привычной очередности
сначала тоник, ватки в правом шкафчике, на нижней полке - крем для глаз,
крем для лица, подводка для век, карандаш для бровей, далее - коробочка с
тенями для век, тушь для ресниц, три помады, блеск, и все это завершали
румяна. На утренний макияж она отводила ровно пять минут. Ни секундой
больше. Если не укладывалась по времени, довершала его в машине, когда
стояла в пробке. По субботам, когда не было пробок, она появлялась в бюро
без макияжа. Впрочем, это не имело никакого значения, потому что по субботам
работала только она. Она и вахтер при входе. А старичку-вахтеру все это было
глубоко безразлично.
На дне чемодана, под полотняным мешком с аккуратно сложенным бельем она
нашла книгу. Рядом ракушки. Она улыбнулась. Впервые за все утро. Присела.
Взяла ее в руки. Нежно погладила. На обложке все еще были видны пятна ее
засохшей крови. Она втянула носом воздух. Книга все еще пахла пляжем. И
своей необычной историей...
Это был тот самый день, когда она ощутила, что теряет время. Хотя
прошло всего два дня, ее уже угнетали бездеятельность и лежак возле
бассейна. Ее место не здесь. Ей надо путешествовать. По всему острову.
Заглянуть в каждый закоулок. Ее приводило в бешенство, что она не делала
этого. Она громко рассказывала о своих планах завтрашнего путешествия. Со
всеми подробностями, почерпнутыми из путеводителя. Говорила громко, чтобы