"Виталий Слюсарь(Вистар). Сын дождя" - читать интересную книгу автора

Сначала в трубке была тишина, он слышал только отзвуки
какого-то далекого разговора. Потом на другом конце провода
коротко кашлянули и сказали - не спросили, а именно сказали:
- Хорошо, что вы уже пришли. - Голос был необычный,
глубокий и басовитый, такой, что между словами оставались паузы
и слышался легкий, почти неуловимый акцент.
- Кто вы? - спросил он. - Что вам нужно?
На том конце вздохнули басом.
- Если бы мы знали, что нам нужно... Вы нашли тетрадь?
- Какую тетрадь... - Он не мог ничего понять. - Да... Кто
вы такой?
Там положили трубку. Он тоже осторожно положил свою и
выдернул вилку телефона из розетки.
Все складывалось в непонятную мозаику. это звонили ему.
Значит, кто-то о нем знает. Кто? Это были
вопросы без ответов. Они спросили про тетрадь, а когда он сказал,
что уже нашел ее, положили трубку. Они хотят, чтобы он ее
прочитал. Он вспомнил, что взял именно эту
тетрадь чисто интуитивно. Значит, все сложилось именно так, чтобы
он прочитал эту рукопись.
Он снова раскрыл тетрадь и начал читать.
"Крупные капли дождя падали сверху на шляпу, на промокший
насквозь плащ. С полей шляпы вода стекала на спину, попадая за
шиворот. Вся одежда была пропитана влагой до последней нитки."
Первый абзац что-то напомнил ему, но это воспоминание сразу
же угасло.
"Дождь шел медленно и неторопливо, собираясь растянуть
удовольствие своего существования на много недель.
Он уже узнал это, и теперь быстро бежал глазами по строкам,
стремясь проглотить страницу за страницей как можно скорее.
"Он считал этот уродливый дом своим, потому что не знал,
кто он и откуда."
Он захлопнул тетрадь. Читать больше не было сил. Он уже
знал, что в ней будет дальше. Это было изощренное мучение
кого-то, кто безмерно могущественен и силен. Божественный
садизм.
Этот кто-то спутал и изорвал причинно-следственную связь,
как старую магнитную ленту. И потом еще этот звонок. Тот, кто
звонил, знал все с самого начала и до конца. Именно он мог
открыть ему глаза, но не сделал этого, предоставив разбираться
во всем самому.
Он снова взял в руки коричневую тетрадь, усилием воли
заставил себя ее открыть. Он начал читать сначала. Сперва слова
распадались, но потом он уловил сначала только ритм, а потом и
глубинный смысл этой рукописи. Он уже не мог оторваться от
текста, который заворожил его. Всю ночь напролет он читал, не
чувствуя усталости, не чувствуя, как болят глаза. Он торопливо
переворачивал страницу за страницей.
Это была странная книга. В ней причудливым образом было
переплетено реальное и вымышленное. Нить сюжета то стягивалась в