"Леонид Влодавец. Московский бенефис. (Black Box 3)." - читать интересную книгу автора

надеждой глядя мне в глаза, пробормотал:
- Я... Вы ж обещали, мужики.
- Все верно, - развел я руками. - Раз обещали - никуда не денешься.
Отстегните его!
Варан и Мартын стали отстегивать Круглова от кресла. У него на лице даже
появилась улыбка. Ну и дурак же ты, братец! В тот самый момент, когда
Круглов встал с кресла, Варан гвозданул его ребром ладони по шее. Не
насмерть, только чтобы вырубить.
- К топке? - спросил Варан, и я кивнул. Клиента выволокли в коридор и
протащили к лестнице, ведущей еще на этаж глубже в землю. Повеяло жарой.
Даже немного преисподней...
Круглова привязали проволокой к двухметровой доске, плотно прикрутив руки
к туловищу, ноги примотали в двух местах - повыше колен и у щиколоток.
Фриц зачерпнул кружку воды из бачка, стоявшего у стены, и плеснул в морду
"подследственному". Тот ерзнул, дернулся, проныл:
- Мужики, вы ж обещали! Креста на вас нет...
- А мы комсомольцы, - пошутил я. - Нам не положено.
- "Не расстанусь с комсомолом! Буду вечно молодым!" - покривлялся Мартын.
- И ты - тоже...
Варан открыл заслонку ломиком - пригрелась. Внутри гудело пламя - нехилое.
- Париться, говорят, любишь? - заметил Варан. - Полторы тыщи градусов
устроит, или еще накочегарить?
- Вы что?! - глаза у Круглова выползли из орбит.
- Еще разок телефон Славика! - спросил я голосом робота, в то время, когда
Фриц с Мартыном, стараясь не подходить к топке ближе, чем на полметра,
поставили доску на край этого окошка в ад.
Перед смертью не врут, тем более, когда доска уже горит, и плавятся
подошвы ботинок.
- 289-32-13! - корчась на доске, выкрикнул он, еще надеясь на что-то...
- Спасибо! Спасибо, дорогой, - сказал я, - не соврал, значит... Раз-два -
взяли!
И, чуть приподняв доску, мы вчетвером вогнали ее вместе с Кругловым в
пышущее адским жаром жерло топки. Сразу же вспыхнула одежда, из глотки
вырвался последний истошный вопль:
- Уо-а-а-а-я-а-а! - я еще успел углядеть, что у него там, в огне, лопнули
глаза, налысо сгорели волосы...
- Все, что могу, сынок! - сказал я, выдернув из-под куртки "макара", и
выстрелил через пламя в его обритый огнем затылок...
Варан захлопнул заслонку, пламя загудело с удвоенной яростью.
- "Бьется в тесной печурке Лазо..." - промурлыкал Мартын.
- Зря ты, Капрал, патрон извел, - заметил Варан. - Пулька в угле
останется. Хоть и расплавится, а не выгорит.
- Ерунды не говори, - мрачно сказал я. - Там решетка, все в поддувало
стечет. В общем, так: мы с Фрицем уезжаем. А вы с Мартыном немного
поработаете. Чтоб порошок был кондиционный. Завтра можете отдыхать, но не
вусмерть. По пятьсот на мелкие получите...
- "Товарищ, я вахту не в силах стоять, - сказал кочегар кочегару..." -
пропел Мартын, похрустев баксами.
- Нормально, - кивнул Варан, пряча свою долю.
"Волга" стояла на месте, Фриц сел за руль, выкатил ее задом из тупика. Я