"Андрей Волос. Недвижимость" - читать интересную книгу автора

он совершенно прав: при подъезде к Белорусскому в ранних сумерках меня ждала
пробка, большим вонючим спрутом распространившаяся по прилегающим переулкам.
Музыка потренькивала, а я барабанил пальцами по рулю и смотрел сквозь
лобовое стекло. Время от времени щетки стеклоочистителя смахивали капли.
Воспаленные огни теснящихся впереди стоп-сигналов были окаймлены розовыми
ореолами.
Все не слава богу с этим Николаем Васильевичем... Уж о чем они там
толковали с Женюркой этим его?.. черт их знает. В итоге Николай Васильевич
дал согласие. Однако и тут не просто так: выговорил себе еще сроку до
завтрашнего утра. Завтра в одиннадцать он готов дать задаток. Старый ишак...
почему завтра?
Что ему эта ночь?
Машины то глушили моторы, то заводились снова, чтобы проехать еще три
или четыре куцых шага. Вот какой-то джип перевалил бордюрный камень,
истерически бодро прокатил метров двадцать по тротуару, уперся в тумбу,
разочарованно попятился и начал внедряться обратно в поток. Ему бешено
сигналили и яростно моргали фарами. Дальше, у площади, и вовсе стоял
многоступенчатый и непрестанный вой клаксонов, похожий на разноголосые звуки
настраивающегося оркестра.
- Бога ради, на пропитание...
Я опустил стекло и сунул монету в холодную ладошку. Старуха привычно
осенила меня крестным знамением и перешла к следующей машине. За ней
двигался рослый парень в камуфляже. Руки были заняты костылями, зато на
груди висел пакет для подаяний. Лицо ровным счетом ничего не выражало: оно,
понятное дело, не было мертвым, но и назвать его живым не поворачивался
язык; это было лицо человека, спящего тяжелым сном - тяжелым и вязким, как
кусок мокрой глины. Оно оставалось таким до той самой секунды, пока я не
кинул в пакет рубль, - тогда по нему мгновенно скользнула презрительная
усмешка.
Он двигался как испорченный механизм, рывками - оперся, качнулся... и
опять - оперся, качнулся...
Разве я заслуживал его презрения?
Я отвернулся, снова подумал о Ксении - и она, пронизанная дробящимся
пламенем ночной улицы, отчетливо, словно фотография на стене, появилась
перед глазами: вьющиеся темные волосы, тонкий нос с едва заметной горбинкой
и это смутное, оставшееся мне непонятным ожидание во взгляде: да, смутное
ожидание, смешанное с такой же смутной безнадежностью.
Я уже несколько раз вспоминал о ней со вчерашнего дня. Зачем? Не знаю.
Вспоминалась. С одной стороны, ничего странного: Ксения - потенциальная
клиентка. Более того - поскольку Ксения есть потенциальная клиентка, думать
о ней следует неотрывно. С другой стороны - клиентка вовсе не моя, есть у
Ксении Марина, вот пускай Марина о своих клиентах и думает: ей за это деньги
получать. С третьей - Ксения не только чья-то там клиентка, но и весьма
привлекательная женщина. Да еще с загадками во взорах.
Такую не каждый день встретишь. С четвертой - клиенты клиентами,
загадки загадками, но уж вот на кого она не похожа, так это на ту, с которой
бы мне хотелось связать свою судьбу. Даже при всей фантастичности этого
предположения в целом - то есть о возможности с кем-либо еще связать свою
судьбу. В общем, с какой стороны ни поглядеть - все совершенно зря...
Я смотрел сквозь мокрое стекло и видел все то же самое: красные пятна