"Андрей Воронин. Фаянсовый череп" - читать интересную книгу автора

выхлоп, - он помахал ладонью перед лицом, одновременно с силой выдохнув
насыщенный парами неусвоенного алкоголя воздух, - тебе ни к чему. Ты ж не
сторожем к ним нанимаешься, а водителем.
Юрий почесал полоску белевшего над бровью шрама и озадаченно
посмотрел на собеседника.
- Ты хочешь сказать, что мне надо отправляться туда прямо сейчас?
- А то! - на секунду отрываясь от бутылки, воскликнул Серега.
- Так ведь суббота!
- Это газета, понял? Там, браток, с выходными туго. Волка ноги кормят
- слыхал про такое? Это про них, про журналюг, сказано. Вот работа, мать
ее! Всю жизнь крутятся, как пропеллеры, а наживают в лучшем случае язву
желудка. И чего крутятся? Ладно бы, хоть за идею страдали, что ли. Вот как
ты, например. Типа, борцы за правду, справедливость и свободу слова. Так
куда там! Рассказать тебе - не поверишь...
Он вдруг громко икнул, содрогнувшись всем телом и расплескав пиво.
- А ты все-таки рискни, - разминая сигарету, тоном бывалого
провокатора предложил Юрий, - расскажи. Поделись своими наблюдениями.
- И-щас, - сказал Серега. - Разбежался... Это, Юрик, разговор долгий,
а у тебя времени - воробей нагадил. А может, хрен с ней, с этой работой?
Давай лучше за портешком сгоняем. Посидим как белые люди. Погода какая, ты
посмотри! Благодать! Пусть подавятся своими правами. Поеду на шабашку,
новым русским дачи строить. И бабки нормальные, и от грымзы своей
подальше. Хорошо тебе, холостому, - ни забот, ни хлопот! А у меня что ни
вечер - ну чисто пилорама! Как завоет, как завизжит и пошла пилить.
Сначала вдоль пилит, а потом, как притомится, поперек начинает.
- Адрес давай, - закуривая третью сигарету, перебил его Юрий.
- А на кой хрен тебе мой адрес? - агрессивно поинтересовался Серега.
Он был уже хорош. - К Людке моей клинья подбить?
- Людке своей клинья сам бей, - сказал Юрий. - Адрес редакции давай.
- А, это! Да ради Бога...
Заплетающимся языком Серега продиктовал адрес и имя человека, к
которому следовало обратиться по поводу работы.
- Тебе, наверное, уже хватит, - сказал ему Юрий. - И вообще, Серега,
шел бы ты домой.
- Ага, - Серега покивал головой, едва не ударившись при этом
подбородком о край стола, - домой... Там, брат, жена и дочка. Чего я им
скажу-то?
Так не хочешь портвейну? Ну и хрен с тобой, интеллигенция занюханная!
Беги, беги, только трудовую книжку не забудь. И паспорт... И права... И
сухой паек на трое суток, и две смены белья, и пачку презервативов...
Провожаемый этими бессвязными напутствиями, Юрий зашагал к подъезду.
Нужно было выложить в холодильник продукты, перекусить на скорую руку и
по-быстрому решить, что делать. Предложение Сереги могло оказаться
обыкновенным пьяным трепом, но, с другой стороны, Юрий был не прочь
попытать счастья. До того, как у Сереги Веригина отобрали водительское
удостоверение, он прилично зарабатывал. Кроме того, Юрий любил крутить
баранку и частенько с удовольствием вспоминал свою работу в таксопарке.
Конечно, он был способен на большее, чем возить по Москве пронырливых
журналистов, но, с другой стороны, на какое-то время такая работа могла
стать для него неплохим выходом. Так или иначе, но он находился не в том