"Михаил Высоцкий. Принцесса и арбалет ("Перехитрить богов" #2) " - читать интересную книгу автора

угодно, а уж прояви мы хоть немного усилий...
Короче, слишком уж дилетантским получился приказ. Не похож он на работу
тех, кто наемных убийц из Школы Ночных Воинов посылает. Что-то тут, господа
хорошие, не то.
Одно хорошо - городок, где мы этот приказ выслушали, был в двадцати
километрах от границы королевства. А значит еще немного, и...
Я честно предупредил остальных - скорее всего, уж где-где, а на
пограничной заставе приказ этот уже явно есть, и описание более подробное.
Мне не поверили, меня уверяли, что вряд ли до каждой из полутысячи
пограничных застав королевства приказ добраться успеет. Я лишь пожимал
плечами. Уж что-что, а ловить государственных преступников, желающих
покинуть родную страну, любое государство уже в первые годы своего
существования, как правило, учится.
Как это не удивительно, а ничего удивительного в этом нет, в очередной
раз прав оказался я. На пограничной заставе нас уже ждали.

***

Сижу я, грущу я, в темнице сырой, плененный, в неволе, орел молодой...
Или там не так? Всегда со стихами большие проблемы - ключевые слова помню, а
все, что между ними, своим собственным содержанием заполняю.
Хотя, все равно вранье. Во-первых, темница не сырая, а очень даже
сухая, а во-вторых, я не орел, а редкий дурак. Бессу с Лерой простительно -
их судьба не била, Феде и Алвиту сам бог велел во все ловушки попадаться. Но
я... Спрашивается, чего я ждал? Почему я, будучи в здравом уме и трезвой
памяти, поддался на невинные уговоры стражников покинуть карету, и, более
того, когда меня "попросили" - отдал арбалет? Во мне что, человеколюбие
проснулось? Почему я не перестрелял всю стражу, я бы наверняка справился? И
после этого называть себя "орлом"? Да уж, такое сравнение оскорбило бы
вольную птицу, дурак - он дурак и есть, а не орел.
Хотя, надо признать, задержали нас весьма профессионально. До того
момента, пока нас не попросили, весьма вежливо, бросить на землю оружие и
поднять руки, у меня уже почти сложилось впечатление, что Бесс с Лерой были
правы, и, как говорится, пронесет. Не пронесло. Что же... Можно ли назвать
абсолютно седого человека блондином? Если можно, то будет мне на будущее
наука - блондинам и блондинкам верить нельзя.
За те сутки, что мы просидели в камере, у меня в голове много разных
мыслей пронеслось. Основные касались магии. Эх, будь при мне хотя бы капля
моих былых способностей, не шестой, добытый тяжелым трудом, а первый, самый
начальный уровень... Я его в одиннадцать лет получил, прошел крещение
магией... Мне бы хватило! Легкие чары на стражника - и он открывает дверь,
другой отдает нам оружие, третий выпускает лошадей... Увы. Пустые мечты. Как
бы мне этого не хотелось, в этом теле магических способностей я был лишен
полностью. Абсолютно. Совершенно. Полностью. Жалко.
А вот что я не понимал - почему ничего не делает Бесс? Я понимаю,
некромант - это больше по покойникам специалист, но неужели он не может хотя
бы какое-то заклинание сварганить, не принеся в жертву своим темным богам
какого-нибудь зверька? Да, блин, нужен зверек - вон, крыса в углу, лови и
колдуй! Так нет же! Ему, видите ли, магические ингредиенты нужны, гриммуары,
что бы за этим непонятным словом не скрывалось.