"Эрнст Вайс. Бедный расточитель [H]" - читать интересную книгу автора

инструментов, ни шепота, ни подавленных стонов, которые я улавливал, когда
украдкой подслушивал у дверей. Лишь изредка раздавался четкий и ясный стук
палки слепого по ступенькам лестницы первого этажа. Бархатная дорожка, по
приказанию отца, устилала только лестницу, которая вела из приемной в наши
комнаты.
Я углубился в работу и был счастлив, я даже не заметил, как отворилась
дверь и бесшумно вошел отец. Вероятно, он несколько секунд простоял у меня
за спиной и только потом вытащил лист из-под моего пера, так осторожно и
так энергично, что я провел еще длинную каракулю.
Я вздрогнул и увидел отца, его насмешливую улыбку, которая не сулила ни
доброго, ни злого. На его прекрасном, высоком, тогда еще совершенно
гладком лбу виднелась красная полоса, в три пальца шириной. Я знал, что
это след от ленты, которая во время работы туго охватывала его голову. К
ленте этой был прикреплен особый инструмент.
Мой отец - крепкий, широкоплечий, рослый человек. У него темно-русая
борода, несколько более светлые, густые волосы, тщательно расчесанные на
прямой пробор. Он немногословен. Правда, он часто улыбается, но я долго не
мог освободиться от страха перед ним, хотя, насколько я помню, он никогда
и пальцем меня не тронул - совсем не то, что моя мать. Но, очевидно,
любовь моя была сильнее страха, и я никогда не знал чувства одиночества,
которое знакомо единственным детям и способствует развитию у них мании
величия.
Отец и теперь ничего не сказал. Он прочел страницу с начала до конца,
не выразив никакого удивления. Потом он спросил меня, откуда я взял этот
лист. Я пробормотал что-то.
Южный ветер и шелест густой листвы с силой ворвались в открытое окно.
Отец притворил раму, схватил меня за плечо и посмотрел вопросительно.
Глаза у него небольшие. Они яркие, зеленовато-голубые и обладают свойством
не выпускать из поля зрения то, на чем остановились.
- Ну? - спросил он еще раз.
- Купил, - сказал я и тут же, краснея от сознания своей воистину
дурацкой лжи и обливаясь потом с головы до ног, повторил: - Купил, правда!
- хотя я заметил, что он уже шевельнул губами, чтобы что-то сказать.
Но отец ничего не сказал, он только кивнул. Конечно, он сразу увидел,
что лист вырван из новой тетради по математике, да еще, на мое несчастье,
так неловко, что едва только он легонько потянул за первую страницу с
домашней работой (и приложенными к ней чертежами треугольника со вписанной
и описанной окружностью), как выпала и эта страница. Тогда он схватил всю
тетрадь своими белоснежными, тонкими и необыкновенно сильными пальцами с
миндалевидными розовыми, коротко обрезанными ногтями (я никогда в жизни не
видел такой руки) и, подняв оба листка, осторожно вложил обратно -
страницу с задачей в начале, а страницу с мелконабранной заметкой в конце.
Другой отец, может быть, наказал бы меня, другой прочел бы по крайней мере
нотацию. Мой не сделал ничего. Он даже не забрал своего учебника по
глазным болезням, когда вышел из детской.
Не знаю, как это ему удалось, но на некоторое время он отбил у меня
охоту к бумагомаранию. И все-таки больше всего на свете я любил самый
процесс письма, вплоть до терпкого запаха чернил и успокаивающего
скольжения пера по бумаге. До тех пор я часто, пользуясь отсутствием отца
и его слуги, доставал из отцовской библиотеки медицинские книги. Да и