"Ирвин Уэлш. Порно" - читать интересную книгу автора

Саймоном Дэвидом Уильямсоном, который сейчас переживает не лучшие времена.
С одной стороны, это будет мудацкая дурость - заявиться в "Пепис",
чтобы они все там фыркали: "Вернулся в Хакни, Саймон?", - но компания мне
нужна. Посидеть - попиздеть. Выпустить пар. Да и Крокси не помешает
проветриться. Пытаться бросить курить в его обществе - все равно что слезать
с наркоты в компании упертых торчков.
- Тебе повезло, что ты отхватил это место, - говорит Крокси, помогая
мне разгрузить коробки. Повезло моей вздрюченной заднице. Я ложусь на
кровать, и все здание трясется, когда поезд-экспресс на Ливерпуль-стрит
проносится через станцию Хакни-Даунз, примерно в футе от окна моей кухни.
Сидеть взаперти в моем состоянии - это даже хуже, чем выйти наружу, так
что мы осторожно спускаемся по истертым ступенькам, ковер такой лысый, что
идти по нему опасно - как по краю ледника. Снаружи падает мокрый снег и
витает унылый дух послепраздничного похмелья, мы с Крокси шагаем к Кобыльей
улице и Таун-Холлу. Крокси вдруг заявляет без малейшего оттенка иронии:
- В Хакни оно по-любому лучше, чем в Айлингтоне. Айлингтон - это вообще
уже полная жопа.
Можно всю жизнь оставаться хипом-бродягой. Ему бы вебсайтами
заниматься, дизайном - где-нибудь в Кларкенуэлле или Сохо, - а не тусовками
и вечеринками в Хакни. Надо бы научить этого перца, что почем в этом мире, и
даже не потому, что ему это как-то поможет в жизни, а просто чтобы не дать
вот такой вот хуйне безнаказанно просочиться в культуру.
- Нет, это шаг назад, - говорю я и дую на руки, мои пальцы розовые, как
непроверенные свиные сосиски. - Для двадцатипятилетнего неформала Хакни -
это самое то. Но для активного тридцатишестилетнего предпринимателя - я
показываю на себя - это полный облом. Представь, ты знакомишься с классной
телкой где-нибудь в баре в Сохо - и что, ты дашь ей адрес на Восьмой
Восточной? Что ты ей ответишь, когда она спросит: "А где тут ближайшее
метро?"
- А поверху доберецца, - говорит он, показывая на железнодорожный мост
под опухшим небом. Мимо проходит 38-й автобус, изрытая ядовитую копоть. Эти,
блядь, мудаки из лондонского департамента транспорта плачутся в своих
дорогих брошюрах про ущерб, наносимый частными автомобилями окружающей
среде, загрязнение воздуха и все такое, а муниципальный транспорт типа
воздуха не загрязняет.
- Ни хуя это не правильно, - огрызаюсь я. - Дерьмо на лопате. Это
место, наверное, будет последним в Северном Лондоне, куда проведут метро.
Даже в блядском Бермондси и то есть метро, мать его. Они его могут
пристроить к этому цирку уродскому, куда не пойдет ни один мудак, а здесь
они его сделать не могут, это, блядь, точно.
Узкое лицо Крокси подергивается в подобии улыбки, и он смотрит на меня
своими большими, опустошенными глазами.
- Ты у нас седня чегой-то не в настроении, да? - говорит он мне.
И это правда. Так что я делаю то, что всегда: топлю свои печали в вине
и говорю им всем в пабе - Берни, Моне, Билли, Кэнди, Стиви и Ди, - что
Хакни - это просто на время, так что не думайте, будто я тут окопаюсь
надолго. Нет, дорогие друзья. У меня свои планы. Большие планы. И кстати, я
часто наведываюсь в туалет, но только чтобы принять вовнутрь, а не вылить
наружу.
Но даже когда я занюхиваюсь по самые пончикряки, я все равно сознаю