"Ричард Уилбер. ImWerden 2008 " - читать интересную книгу автора

От волчьего воя, останавливаются на мгновенье,
Нагнетая в сознанье свое

Сладострастные мысли о засушенных кем-то цветах,
И о комнатах, где безделушки и ценные вещи,
И о куклах, разорванных из-за любви, и о детях,
В стеганых одеялах зарытых.

И затем они с места срываются в ярости злобной,
И их темные контуры вдруг принимают формы летучих мышей,
Что роятся, и врозь разлетаются, и исчезают. Если сравнивать их
С замерзшим в листьях дроздом,

Который лето за летом - их было немного - так чисто певал,
Или со старым ученым, смежившим глаза наконец,
Произвести впечатленья большого вампиры не могут,
Хотя живописны они.

И всё ж ощущают они настоящую боль,
Что нуждается в жалости нашей. Подумайте только, как грустно
Вечно жаждать тот эликсир, что презирают другие, -
Соленую повседневную кровь,

Которая, если не верить в нее, не вкусна;
Вечно жизнь пожирая по-хищнически - жизнью не обладать,
Как углубленья в скале - прилив за приливом,
Пытаются море схватить.


Прощенье

Мой мертвый пес, лежал пять суток он
В разгаре лета, скрытый под сосною,
Где жимолость сплелась с травой густою.
Живым я пса любил, но, запахом смущен,

Поодаль встал. Казалось, тяжкий дух,
На расстояньи жимолостью вея,
С другим сливался, с тем, что посильнее.
Несносное неслось жужжанье мух.

Мне было десять лет, и я вконец
Напуган был, о смерти знал едва ли,
Зверью и людям не прощал печали
Иль странности. Лопату взяв, отец

Зарыл его. Но вот вчера во сне
Трава там раздалась и исступленным
Сверкнула светом мертвенно-зеленым.
И выплыл мертвый пес навстречу мне.