"Тим Уинтон. Музыка грязи " - читать интересную книгу автора

- Кленовая доска, Джорджи.
- Я знаю, милый.
- Мой подарок на день рождения.
- От меня. Да.
- Ну и вот!
Оставив сумку, ботинки и рубашку на полу кухни, он бросился в свою
комнату.
- Лентяй, - сказал Брэд с легкой тенью ухмылки.
- Он знает, что я куплю ему новый, - сказала она; ее немного трясло. -
Как школа?
- Фигня. Новая училка задумала устроить хор.
- Чудесно. Ты раньше так много пел. У тебя чудный голос.
- Больше нет.
- Вот как!
- И ни одна женщина меня не заставит.
Джорджи почувствовала, что эти слова как-то направлены против нее; ее
ужалило, а он стянул яблоко и улизнул. Через несколько минут ненавистная,
препарирующая мозги музыка из какой-то игры Нинтендо послышалась с лестницы.
Обычные взрывы, визги, убийственный смех.

Ближе к вечеру пришел Джим, серебрящийся от соли.
- А, - пробормотала она, наливая ему. - Капитан Счастливчик.
- Все наверх. Так, что ли, говорят?
- Как все прошло?
- Дерьмово.
- А паренек?
- Справился.
- Вот и молодец.
- Триста кило.
- Неплохо, если учесть разбитые головы.
- Я прикинул, на день их опережаю. Может, завтра убьем свинью.
- Черт, это что же, семь сотен долларов?
- Минус наживка и горючее. Сборы. Налог.
- Да уж, нищета.
Он ухмыльнулся.
- Звонила в госпиталь, - сказала она. - Борису наложили пятнадцать
швов. Сотрясение. Но он в порядке. Чем его ударило?
- Грузило на люциана, большое, как сосиска. Запуталось в корзине.
Вылетело из нее, когда поднимали. Долбаная штуковина. Могло ведь и убить.
Какой-то чертов урод, который работал в выходные, затянул свою леску на
рычаге и оставил ее там. А кстати, мощно ты проехалась по скейту.
- Ты уже знаешь?
- Он ждал меня на лужайке, маленький доносчик.
- Он знает, что я куплю ему новый.
- Да пошел он! Может и накопить. Я ему достаточно повторял, чтобы он
убирал эту чертову штуку.
- Нет, я куплю.
- Ну уж нет. Пусть поучится. Наступает время, когда каждый становится
сам по себе.
Джорджи вздохнула. Она не видела в этом никакой логики и смысла. Но она