"Тим Уинтон. Музыка грязи " - читать интересную книгу автора

- Ну... там, того-сего. И говорить не о чем.
- Жарко, да?
Фокс улыбается:
- Да уж, погодка. Слушайте, я должен попасть в Перт, так вот оно
выходит.
- Значит, вы не из города?
Фокс смотрит на нее и не понимает, то ли это улыбка исчезает с ее лица,
то ли она морщится от вьющихся кругом мух.
- Нет, - бормочет он. - Я съехал с шоссе несколько минут назад. Мне
надо отцепить катер и все такое, но после этого я вроде как могу вас
подвезти.
Она вздыхает:
- Великолепно. Спасибо. Я только возьму сумку.
Фокс стоит под убийственным солнцем, а она наклоняется внутрь
"Лендкрузера" и начинает собирать вещи. Его тошнит при одной мысли о том,
что придется везти ее домой. Фокс даже не попытался завести ее мотор, но он
будет выглядеть полным раздолбаем, если не примет на веру, что он не
заводится. Надо подумать о том, как бы выгрузить улов из катера в грузовик,
чтобы она не встрепенулась. Не похожа она на бабу из рыбнадзора. Очки не
зеркальные. Глупая соломенная шляпа - вот она ее как раз вытаскивает. Но на
запястье у нее часы для подводного плавания. Она вытаскивает сумку "Квантас"
и льняной пиджак.
- Вот и все.
- Запереть не хотите?
- А... да. - Она направляет бирюльку на свой джип, и фары вспыхивают. -
Ну, - бормочет она, - хоть что-то работает.
- Отвянь от нее, собака. Извините, он немного бесцеремонный.
- А, да мы с ним старые друзья, - говорит она. - Дружелюбный пес.
"Чертов корм для крабов", - думает Фокс и идет обратно к "Форду",
ступая как по угольям.

* * *

Джорджи сидела в потрепанной, пропахшей псиной кабине браконьерского
грузовичка и пыталась не ухмыляться иронии всего происходящего. Господь
свидетель, она была рада, что он остановился, но в его ситуации, если б
башмак оказался на другой ноге, она вообще-то должна сразу побежать и
настучать на него, и черт с ними, с приличиями. Джорджи и поверить не могла,
что он решится рискнуть. У него нет ни малейшего представления о том, кто
она такая, с кем она живет. Джорджи, наверное, хотя сама в этом не виновата,
его оживший, дышащий кошмар. Что он, такой крутой или просто мозгов мало?
Она смотрела на раздавленную жестянку из-под пива, высовывающуюся изо
рта кассетной магнитолы. Это был единственный мусорный штрих в таком
чистеньком и опрятном грузовичке. Ни свалки на полу, ни классического болота
из инструментов, счетов и оберток, перекатывающихся по приборной доске. Да
он чистюля.
Они не разговаривали. Браконьер словно оцепенел, а у нее болела голова,
да так, что казалось, будто ей делают трепанацию черепа. Прошло десять
минут, пятнадцать. Она не могла найти в себе сил, чтобы стряхнуть с колен
голову пса.