"Джордж Райт. Боль и наслаждение" - читать интересную книгу автора

Он уже занес руки над клавиатурой, как вдруг тишину нарушил мелодичный
звук звонка. Стюарт покосился в угол монитора. 10:36 вечера, кого еще несет
в такое время? Он и днем-то никого не принимал вот так, с бухты-барахты, без
предварительного согласования по телефону...
Стюарт вывел на монитор изображение с видеокамеры охранной системы. У
двери стоял мужчина в черном плаще с капюшоном, высо^кий, худощавый, должно
быть, лет сорока, как и сам Стюарт, хотя точно сказать было трудно - лоб и
глаза оставались в тени капю^шона. Плащ мокро блестел, значит, нудный
октябрьский дождь, на^чавшийся утром, все еще идет (за шторами и двойными
рамами Стюарт мог определить это только по картинке с камеры).
Кто бы это мог быть? Стюарт жил уединенно и соседей не жало^вал. Из
журналистской братии вряд ли кто-то окажется так глуп, чтобы заявляться
столь бесцеремонно чуть ли не посреди ночи. Для сту^дента, пишущего работу
по его книгам (несколько раз Стюарту доводи^лось принимать и таких
посетителей) парень, пожалуй, староват. "Кто бы он ни был, пусть
убирается", - решил автор бестселлеров и попы^тался вновь сосредоточиться на
работе. Значит, Кора сидит за столом и раскладывает пасьянс из газетных
вырезок о преступлениях Калифор^нийского маньяка...
Но тут неизвестный снова поднял руку и позвонил, на сей раз более
протяжно. Стюарт с неудовольствием заметил, что сердце его заколотилось куда
быстрее. Может быть, потому, что он как раз пи^сал о маньяке, но в голову
полезли разные нехорошие мысли. Сейчас фактически ночь, и он один в
загородном доме, стоящем на отшибе. Дом, конечно, оборудован охранной
системой, но она служит скорее против воришек, чем против кого-то более
серьезного. На окнах пер^вого этажа, выходящих на задний двор, нет решеток,
высадить их ничего не стоит... И случись что - никто не хватится его еще
очень долго. Разве что издатель, когда не получит рукопись в срок; остальные
из периодически досаждающих ему людей будут, конечно, вор^чать, регулярно
натыкаясь на автоответчик, но не отважатся беспо^коить его лично. У Стюарта
никогда не было ни жены, ни любовницы; секс он называл суррогатом
мастурбации для людей без воображения. На свое воображение он не жаловался -
как-никак, оно принесло ему шесть миллионов долларов. Наверное, нашлось бы
немало мазохисток, которые согласились бы воплотить на практике даже самые
жестокие из его тайных фантазий - пару раз он даже получал практически
от^крытые предложения от поклонниц, разглядевших его истинную суть за
образами книжных маньяков - но добровольное согласие "жертвы" све^ло бы на
нет все удовольствие...
А может быть, у этого типа просто сломалась машина, и он ищет телефон?
Эта мысль, однако, не успокаивала. Именно так начинался его роман
"Полуночный гость", разве что в доме там был не преуспе^вающий писатель, а
молодая художница... В мистические совпадения Стюарт не верил, но что, если
какой-то псих, начитавшись его книг, решил реализовать его собственный
сюжет? Кстати, те, кто яростно критиковал его романы за "культ насилия", как
раз любили упирать на то, что такое возможно...
Пришелец позвонил снова. Уходить он явно не собирался. Стюарт вспомнил,
что в спальне в тумбочке лежит пистолет, но, кажется, коробка с патронами к
нему где-то на чердаке...
Он вздохнул и решительно снял трубку переговорного устройства. Сейчас
он велит этому типу убираться, и, если тот не послушает, не^медленно звонит
в полицию.