"Ричард Райт. Черный (Библиотека литературы США)" - читать интересную книгу автора

тарелок, и тогда я открыл дверь и побежал по дорожке к улице. Спускались
сумерки. Вдруг я в сомнении остановился. Может, вернуться? Нет, там вечный
голод и страх. И я решительно вышел на улицу. Мимо проходили люди. Куда я
иду? Я не знал. Чем дальше я уходил, тем большее отчаяние овладевало мной.
Смутно я понимал, что бегу просто, чтобы убежать - неважно куда, лишь бы
убежать. Я остановился. Улица казалась полной опасностей. Дома были
темные, громадные. Светила луна, пугающе чернели деревья. Нет, я не могу
идти дальше, надо вернуться. Но я ушел уже слишком далеко, я столько раз
сворачивал из улицы в улицу, что сбился с дороги. Как вернуться в приют?
Не знаю. Я заблудился.
Я стоял на тротуаре и плакал. Ко мне подошел белый полицейский, и я
подумал, что сейчас он меня будет бить. Он спросил, почему я плачу, и я
сказал, что отстал от мамы. При виде его я испугался еще больше и
вспомнил, как белый когда-то избил черного мальчика. Собралась толпа, все
спрашивали меня, где я живу. Странно, но от страха я даже перестал
плакать. Я хотел рассказать белому полицейскому, что сбежал из приюта, что
директор там мисс Саймон, но боялся. В конце концов меня отвели в
полицейский участок и накормили. Я немножко успокоился. Я сидел в большом
кресле, вокруг были белые полицейские, но им, похоже, не было до меня
никакого дела. В окно я видел, что уже совсем стемнело, на улицах зажглись
огни. Мне захотелось спать, и я задремал. Меня слегка потрясли за плечо, я
открыл глаза и увидел другого белого полицейского, он сидел рядом со мной.
Он спокойно и ласково начал расспрашивать меня, и я сразу же забыл, что он
- белый. Я рассказал ему, что сбежал из приюта мисс Саймон.
Через несколько минут я уже шагал рядом с полицейским по направлению к
приюту. Полицейский подвел меня к воротам, и я увидел мисс Саймон, которая
ждала нас на крыльце. Она подтвердила, что я и есть тот самый беглец, и
полицейский ушел. Я просил ее не бить меня, но она приволокла меня наверх
в пустую комнату и выпорола. Всхлипывая, я прокрался в спальню и лег,
исполненный решимости убежать снова. Но теперь мисс Саймон следила за
каждым моим шагом.
Когда пришла мать, ей рассказали, что я убегал, и она очень
расстроилась.
- Зачем, сынок?
- Я не хочу здесь жить.
- Что же делать, милый, - сказала она. - Как я могу работать, если буду
день-деньской думать, не сбежал ли ты? Ведь у тебя нет отца, помни. А я из
сил выбиваюсь.
- Я не хочу здесь жить, - повторил я.
- Тогда, может, отвести тебя к отцу...
- С ним я тоже не хочу жить.
- Ты попросишь у него денег на дорогу в Арканзас, к тетке, - сказала
мать.
Жизнь снова заставляла меня делать то, что было противно моему
естеству, и все-таки я в конце концов согласился. Приют я ненавидел еще
более люто, чем отца. Мать не отступилась от своих слов, и недели через
две мы вошли в дверь стандартного дома, где он теперь жил. Отец и какая-то
незнакомая женщина сидели у пылающего камина. Мы с матерью остановились у
порога, словно боялись подойти к ним.
- Я не для себя прошу, - говорила мать. - Я прошу для твоих детей.