"Елена Яковлева. Крокодиловы слезы" - читать интересную книгу автора

"Что ты здесь делаешь?" - спросила я Тимура.
"А, это ты, - пробормотал он, не отрывая взгляда от карт, - разве не
видишь, в "дурака" играю".
Я обиделась:
"Нашел с кем. Они же цветы с твоей могилы воруют!"
"Ну и плевать, - ответил Тимур, - зачем мне эти цветы, я же не баба,
а мужик".
И тут в наш разговор бесцеремонно вмешался бомж, выцыганивший у меня
двадцать пять рублей на охрану могилы.
"Чем кроешь! - завопил он. - Пики козыри!"
Я проснулась в холодном поту, сердце мое бешено колотилось, а в дверь
кто-то звонил, звонил протяжно и настойчиво!
Тряхнув головой, я включила настольную лампу и посмотрела на часы:
половина третьего ночи! Кто бы это мог быть в такой час? Срочная
телеграмма? Ночных телеграмм я боюсь пуще террористов, но теперь, когда
самое страшное в моей жизни уже случилось, я была почти спокойна.
Выслушав очередную трель дверного звонка, я спустила ноги с кровати,
нащупала тапки и, пошатываясь спросонья, двинулась в прихожую. Соображала
я плохо: странный сон никак не шел из моей головы. Подумать только, еще
минуту назад я видела Тимура так явственно, словно не его, а кого-то
другого опустили сегодня в могилу на Новониколаевском кладбище. Сегодня
или уже вчера?
- Кто там? - спросила я, вглядываясь в дверной "глазок".
Хоть я и была убита горем, чувство самосохранения у меня
атрофировалось не окончательно. Как нарочно, на лестничной площадке было
темно, как в могиле. Бедный, бедный Тимур, как он там один, в сырой земле?
- Открой, Оксанка! - сказал кто-то громким шепотом.
Довольно странная просьба, если учесть, что я слабая одинокая
женщина, а на дворе глубокая ночь! Только вот... Голос, какой знакомый
голос, можно сказать, до боли.
- Кто там? - Меня прямо в жар бросило.
- Да я это, я, открой... - заторопил меня окончательно родной голос.
Может, я сходила с ума, но из-за обитой дерматином двери ко мне
взывал Тимур! Или его бесплотный дух, или.., или это всего лишь
продолжение странного сна?.. Не знаю, каким местом я думала, но дверь
приоткрыла.

***

...Тот, кто стоял за моей дверью, не рассеялся и не превратился в рой
искрящихся пылинок, как это бывает в мастерски снятых фильмах ужасов.
Более того, он был безумно похож на Тимура, только осунувшегося и
исхудавшего. Увидев это, я решила, что все еще сплю. Из памяти выплыло
неизвестно откуда почерпнутое знание: приходящих во сне покойников нужно
вежливо, но настойчиво спроваживать на кладбище, как бы дороги они вам ни
были, как бы настойчиво они ни скреблись в вашу дверь и ни жаловались на
могильную сырость.
Руководствуясь вышеозначенными суевериями, я потянула дверь на себя,
но не тут-то было, призрак Тимура цепко вцепился в нее с обратной стороны
и сказал с обидой: