"Зиновий Юрьев. Белое снадобье" - читать интересную книгу автора

что думал о Фрэнке в прошедшем времени.
- Разбился... На шоссе. А знаешь, сладенький мой, ты мне нравиться. Ты
такой мужественный... И наливаешь ты так красиво, как настоящий
джентльмен... Вообще-то Фрэнк ездит очень осторожно... Очень... Очень...
Но я знаю, почему он разбился. И тебе, мой сладенький, мой кроличек, я
могу сказать. Только по секрету. - Бетти задрала свитер и вытерла им
глаза. - Он все время про меня думал. Хоть мы и разошлись, он меня любил.
Вот и на этот раз ехал мимо Риверглейда и все про меня думал...
"Ехал мимо Риверглейда, - тупо повторял я про себя, - ехал мимо
Риверглейда. Три дня назад - значит, в пятницу".
- Меня как полиция известила, - продолжала Бетти, - я сразу поняла: не
иначе он про меня думал. Налей мне, деточка, еще одну крохоту-ульную
капельку...
Вечером я позвонил Ройвену Хаскелу. Ройвен служит в дорожной полиции, и
мы с ним знакомы уже несколько лет. Началось наше знакомство с того, что
он остановил меня на шоссе на участке, где скорость была ограничена до 60
миль. Я, конечно, ехал со скоростью миль в восемьдесят, да и сторож мой
все время пищал, сигнализируя, что я в зоне действия их радара. Но то ли я
задумался, то ли понадеялся, что в дождь им лень будет меня останавливать,
только я не сбавлял скорость, пока не увидел обгоняющий меня полицейский
вертолет. Я, конечно, затормозил и жду. Подходит сержант.
- Ваши права, будьте любезны.
- С удовольствием, сержант, прошу вас.
- Вы ехали со скоростью семьдесят пять миль.
- К сожалению, сержант, вы ошибаетесь. Я ехал со скоростью восемьдесят
пять миль в час.
Он посмотрел на меня, засмеялся. Засмеялся и я. Так мы познакомились.
Теперь Ройвен уже лейтенант, и я необычайно дорожу знакомством с ним...
- Ройвен, - сказал я по телефону, - ты не мог бы оказать мне небольшую
услугу?
- Опять штраф? - спросил он. Голос у него был тусклый, наверное, от
усталости.
- Нет, Ройвен. Это касается не меня. В прошлую пятницу разбился
насмерть один мой знакомый, некто Фрэнк Карутти. Ты не мог бы мне сказать,
где произошла авария?
- А зачем тебе?
- Сам не знаю... Понимаешь, я должен был с ним встретиться... Как раз в
тот день.
- Хорошо, обожди.
Я стою у телефона, держу трубку и жду, пока Ройвен Хаскел скажет мне,
где погиб Фрэнк Карутти. Для чего? Я ведь несентиментален. Я не был на
кладбище, где похоронена моя мать, лет десять. Для чего идти туда? Читать
эпитафии? Выполнять долг? Перед кем? Господи, да если бы живым оказывалось
в нашей цивилизации хоть половина того внимания, что получают покойники...
Нет, безусловно, мне хотелось попасть на то место на шоссе не для того,
чтобы тихо поплакать.
- Ты еще не заснул? - слышу я голос Ройвена.
- Нет, Ройвен, только собираюсь.
- Фрэнк Карутти, 41 год, погиб 23 июня в пятницу на Тринадцатом шоссе,
между Риверглейдом и Хайбриджем. Резко затормозил при обгоне, машина пошла