"Зиновий Юрьев. Белое снадобье" - читать интересную книгу автора

Полдня я искал адрес его бывшей жены. Еле вспомнил, как ее зовут. Я и
видел-то ее несколько раз в жизни. Уже тогда, когда я только познакомился
с ней в лаборатории Майера, у них с Фрэнком, шептались сотрудницы, уже
были дрянные отношения. Звонить этой Бетти Карутти было бессмысленно. Кто
я ей? Как я мог ей представиться? Вряд ли она помнит мое имя, разве что
вспомнит лицо...
Я нажимал на звонок раз пять и уже было собирался повернуться и уйти,
когда за дверью послышались шаркающие шаги, щелкнул замок, и я увидел
Бетти Карутти. Я понял, что это она, только потому, что знал, кого увижу.
На улице я бы прошел мимо нее раз сто, не обратив на нее ни малейшего
внимания. За те года три, что я ее не видел, она похудела, порыжела и
постарела. В квартире так пахло перегаром, что я не сразу сообразил,
откуда это так несет. Потом понял, что от стоявшей передо мной дамы. Бетти
одернула неопределенного цвета свитер, зажмурила глаза, качнулась вперед,
потрясла головой, вздохнула и спросила:
- Ты кто? Зачем?
- Простите, мадам, - поклонился я, - если не ошибаюсь, вы ведь Бетти
Карутти?
- А ты кто?
- Если помните, я когда-то работал с вашим бывшим мужем. Меня зовут
Клиффорд Марквуд.
- Бывший муж... - захихикала Бетти. - Бывший муж... Почему же только
бывший муж? Он еще и бывший... Чего бывший? Ты прости, сладенький мой, но
я бы не против выпить капельку. О-одну крошечную, малюсенькую капельку. Ты
не угостишь даму? - Голос ее стал вдруг суровым. - Ты ведь джентльмен? Ты
ведь тоже с образованием? Ты ведь тоже слишком хорошо знаешь, что к чему,
как бывший... Ха-ха-ха... Бывший... Ты не думай: меня приглашать в бар не
нужно, меня в бар не пустят, я ведь, знаешь, люблю падать в барах. Не
успею, понимаешь, войти - и бац на пол.
Бетти, покачиваясь, необыкновенно медленно и церемонно взяла меня под
руку, хихикнула и повела в комнату. На столе стояла наполовину
опустошенная бутылка джина и два стакана.
- Ты знаешь, бывший, отчего я спиваюсь? - хитро прищурившись, спросила
Бетти. - Нет? Оттого, что я сама себе наливаю. Дама не должна сама себе
наливать. В этом-то весь фокус. Пей сколько влезет, но соблюдай, детка
моя, приличия. Понял? Если будешь когда-нибудь дамой, никогда не наливай
себе сам. Понял? Пусть это делают твои кавалеры. Налей мне, бывший. То
есть, прости, это не ты бывший, я бывшая. И Фрэнк бывший. Он уже совсем
бывший.
- В каком смысле? - спросил я, чувствуя, как откуда-то снизу, от пяток
наверное, во мне поднимается страх.
- Ну как в каком? Налей. Вот так. Совсем другой стиль. Кто сказал, что
стиль создает человека? Или человек создает стиль? - Она не добавила воды
и медленно, смакуя, высосала свой стакан. Поистине стиль создает человека.
- Бетти, вы сказали, что Фрэнк уже совсем бывший...
- Я? Ах да, сладенький мой, я сказала... какой же ты глупышка, мой
кроличек... Как же Фрэнк может быть не бывшим, когда три дня тому назад он
разбился насмерть. - Она некрасиво сморщила лоб и заплакала.
Почему-то я не был даже поражен. Больше того, я даже предчувствовал,
что его нет в живых. Я несколько раз за последние дни ловил себя на мысли,