"Зиновий Юрьев. Люди и слепки" - читать интересную книгу автора

На мгновение я испытал слепой ужас животного, попавшего в капкан. Я
даже почувствовал, что сейчас завою. Мышцы напряглись, сердце гулко
застучало. Мне хотелось вскочить, вырваться, бежать подальше от западни,
от неизвестности, несущей в себе угрозу. Я с трудом взял себя в руки.
"Дин Дики, - сказал я себе мысленно, - самое страшное, что с тобой
может случиться, ты умрешь. Это, безусловно, неприятная процедура, но не
бойся, что у тебя не получится. Получалось же у других".
Меня, очевидно, напоили сильным снотворным. Генри Клевинджер. Человек с
загорелой кожей. Наполовину моложе своих шестидесяти семи лет. Брат по
Первой Всеобщей... Или его протянутая кверху ладонью рука должна была лишь
усыпить мою бдительность? Они действительно похитили Синтакиса. "Думаю,
что он еще жив, но вряд ли это надолго".
Я опустил ноги на пол и встал. Голова немного кружилась, но я уже мог
держаться на ногах. Ни единого звука не проникало в комнату. Я осмотрел
стены - они были покрыты толстой мягкой изоляцией, поглощавшей шум. Но
удивительнее всего было то, что в комнате не было окна. Ни большого, ни
маленького. Дверь была обшита такой же изоляцией, что и стены, и я с
трудом отыскал ее. Ручки на ней не было.
Я еще раз обошел комнату. Ни одного предмета, на котором можно было бы
остановить внимание. Кровать, столик, унитаз. И все.
Во всем этом была некая нелепость. Продолжение безликой комнаты
Синтакиса. Убитого человека, которому уже безразлично, стоптаны ли у него
каблуки. Старика с молодым загорелым лицом. Неукротимой зевоты. Что за
сурдокамера? Почему, зачем? А может быть, обивка вовсе не для того, чтобы
поглощать звуки, а чтобы я не разбил себе о стены голову? Может быть, я
сошел с ума? Да, но отсутствие окна...
Должно быть, снотворное все еще бродило во мне, мне вдруг снова
захотелось лечь. И в это время погас свет. Темнота в комнате была какая-то
особенная, редкостной плотности и густоты. У меня было ощущение, что ее
нужно разгребать руками, чтобы добраться до кровати. Маленькими шажками,
сомнамбулически вытянув руки, я шел к кровати, пока, наконец, не ощутил ее
коленями. Я упал на нее и тут же заснул.
Я не знаю, сколько я проспал, но когда открыл глаза, свет снова горел и
на столике стоял завтрак: яйца с беконом, стакан тонисока и огромная чашка
кофе. Я почувствовал голод. И обрадовался. Первое привычное и нормальное
ощущение с момента провала в памяти.
Интересно, подумал я, как они убирают посуду и доставляют еду? И словно
в ответ, послышалось легкое жужжание электромотора, столик около моей
кровати дрогнул и стал опускаться. Как только он опустился, оттянутые вниз
створки пола, щелкнув, встали на свое место.
Я не знал, сколько времени они продержали меня на снотворном, и от
мысли, что я провел без погружения несколько дней, мне стало не по себе.
Как же, однако, я сразу не догадался, подумал я и провел ладонью по щекам.
По длине щетины можно было определить, сколько дней я не брился. Но кожа
была гладкой, хотя и чуть-чуть непривычной на ощупь. Этого не могло быть.
То, что прошли, как минимум, сутки, я готов был поручиться. Почему же на
щеках нет щетины? Неужели меня побрили? Или намазали лицо дрянью, которой
пользуются для сведения волос... Но для чего? Не для элегантности же,
особенно в этом мягком беззвучном мешке... А может быть, именно для того,
чтобы я не мог ощущать течения времени. Но зачем? Что за странная цель?