"Роджер Желязны. Награды не будет" - читать интересную книгу автора

беспокойства.
Я потушил окурок. Взглянул на телевизионщиков с их камерами. Осмотрел
зал. Потом вновь уставился на сцену. Губернатор как раз пошел к микрофону.
Я скосил глаза на часы. Минута в минуту.
Пора? Нет. Чуть позднее. Он сам скажет когда. Когда...
Аплодисменты смолкли, но шум в зале не прекращался: он то усиливался,
то стихал. Как шум волн. Сперва я никак не мог определить, что происходит.
Потом до меня дошло, что шум доносится с улицы. Гром. Должно быть, идет
дождь. А я и не заметил, чтобы погода портилась, когда я сюда шел... Не
помню ни туч, ни...
Я вообще не мог вспомнить, какая стояла погода и какое было .время
суток; темно было или светло, тепло или прохладно, ветрено или тихо...
Ничего не помнил - ни о погоде, ни о чем-либо еще.
Ну и ладно. Какая, в конце концов, разница? Я пришел сюда, чтобы
послушать и посмотреть. Пусть себе идет дождь. Это не имеет ни малейшего
значения.
Я выслушал речь губернатора, всего шесть минут, и даже похлопал ему,
пока репортеры щелкали вспышками, запечатлевая застывшие лица. В зале
слышались громкие возгласы; они болью отдавались у меня в ушах, даже в
виске заломило. Время тянулось страшно медленно. Вот президент поднялся и,
улыбаясь, вышел вперед. Я глянул на часы и откинулся на спинку стула,
Отлично. Просто прекрасно.
И тут я вдруг ощущаю, что словно бы нахожусь в тире, а на стене ряд
лиц над грубо вырезанными из картона силуэтами людей. Они ярко освещены. Я
стою в другом конце, левая рука опущена. В руке пистолет. И тут он говорит
мне. Говорит. Необходимые слова. И когда я их слышу, я хорошо знаю, что мне
надо делать. Что именно мне надо сделать, чтобы получить эту награду, приз.
Я проверяю пистолет не глядя, поскольку нео1прывно смотрю перед собой. Там
одна мишень, вполне конкретная, которую я должен поразить, чтобы выиграть
приз. Стремительным, но плавным движением - никаких рывков! - я поднимаю
пистолет, целюсь и нажимаю на спуск с той самой силой, которая необходима.
Картонные силуэты слегка двигаются, порой довольно хаотично. Но это не
имеет значения. Звучит один-единственный выстрел. Моя мишень падает. Я
выиграл приз.
Чернота.
И тут я вдруг ощущаю, что словно бы нахожусь в тире, а на стене ряд
лиц над грубо вырезанными из картона силуэтами людей. Они ярко освещены. Я
стою в другом конце, левая рука опущена. В руке пистолет. И тут он говорит
мне. Говорит. Необходимые слова...
Позади меня кто-то вскрикнул... Звон в ушах постепенно стих, когда
президент поднял руку, помахал и медленно повернулся... Голова по-прежнему
болела. Словно меня только что треснули по башке. Странно.
Я коснулся пальцами головы, И ощутил боль. Болезненным было вполне
конкретное место, но никакой раны я не нащупал. Кожа была цела. При этом я
почему-то с трудом ощущал и свои пальцы, и то, что они ощупывают. Казалось,
вокруг этого болезненного места все онемело. Интересно, что бы это могло
значить?
Крики и аплодисменты стали стихать. Он начал речь.
Я постарался как-то встряхнуться. Что же со мной произошло и что
происходит? Я не помню, какая была погода на улице, голова болит... Может,