"Роджер Желязны. Теперь мы выбираем лица" - читать интересную книгу автора

- Я бы хотел купить себе выпивку.
- Давайте. Заказник внизу.
Он покачал головой.
- Вы не понимаете. Я не могу этого сделать. То есть, непосредственным
образом.
- Что вы хотите этим сказать?
- Указания врача. Мой счет контролируется. Если я засуну свое
удостоверение в эту машину и закажу спиртное, Центральная распорядится не
продавать его мне, проведя автоматическую проверку моего кредита.
- Понимаю.
- Но я не разорен. Я хочу сказать, у меня есть наличные. Но для этой
штуки наличные не годятся. И вот что у меня было на уме: если я найду
кого-нибудь, кто купит мне выпивку по своему удостоверению, я расплачусь с
ним наличными - черт! Я бы даже и ему купил тоже, и не останется никаких
следов того, что я это сделал.
- Не знаю, - сказал я. - Если ваш врач не хочет, чтобы вы пили, мне
не хотелось брать на себя ответственность за то, что не может принести вам
ничего хорошего.
Он кивнул.
- О, доктор прав, - сказал он. - Едва ли я хорошо выгляжу. Достаточно
посмотреть на меня и вам все станет ясно. Печально быть в моем положении.
Они поддерживают во мне жизнь, но мне затруднительно назвать это жизнью. И
некоторое физическое недомогание завтра - это не слишком высокая плата за
порцию неразбавленного виски. Я от этого не помру. - Он пожал плечами. -
Но даже если и так, это не будет иметь значения ни для кого. Что скажете?
Я кивнул.
- Это не преступление, - сказал я, - и только вы можете по-настоящему
судить о том что для вас важнее.
Я вставил свое удостоверение в отверстие.
- Закажите двойную, - сказал он.
Я заказал и передал ему выпивку, он сделал большой, неторопливый
глоток, вздохнул. Потом он поставил стакан, порылся в кармане куртки и
вытащил пачку сигарет.
- И этого мне тоже нельзя, - сказал он, прикуривая.
Около минуты мы сидели в молчании, предаваясь, по-видимому, своим
личным ощущениям. Как ни странно, я не испытывал раздражения этим
нарушением своего одиночества, за которым я так далеко забрался. Мне было
жаль старика, конечно, одинокого в этом мире, ждущего смерти, вынужденного
находить предлоги, чтобы вырываться из какого-нибудь приютившего его
пансионата и выпрашивать случайную выпивку, одно из немногих оставшихся у
него удовольствий. Но это было больше, чем сочувствие. В его покрытом
глубокими морщинами лице чувствовалось воодушевление дерзость, сила. Его
темные глаза были ясными, не тряслись его руки, покрытые пигментными
пятнами. В нем было что-то успокаивающее, почти близкое. Я был убежден,
что никогда раньше не встречал этого человека, но наша встреча здесь и при
таких обстоятельствах вызывала во мне странное, иррациональное ощущение,
что она заранее подготовлена.
- Что у вас там? - спросил он, и я проследил за его взглядом. -
Похабные картинки?
Лицо мое потеплело.