"Александр Зиборов. Фирдоуси" - читать интересную книгу автора

уходил поэт и, обиженный, роздал деньги нищим, чем вызвал гнев Махмуда.
Пришлось долго скрываться от мести тирана.
Минуло какое-то время, и султан услышал от придворных отточенные,
полные волшебной силы строчки стихов. Он пожелал узнать имя поэта, и ему
сказали - Фирдоуси.
Тогда, говорит предание, Махмуд Газневид послал .Фирдоуси богатые
дары... И когда караван с ними входил в Разанские ворота города Туе, тогда
же через Рудбарские ворота вынесли на кладбище тело поэта. А дочь его,
несмотря на бедность, не пожелала использовать для себя подарок султана и на
эти деньги построила рибат - странноприимный дом.
Эта история поразила меня: какой человек жил! С чем можно сравнить его
искусное перо? Разве что с резцом умельцаювелира, превращающего мутный алмаз
в переливающуюся всеми цветами радуги живую каплю - бриллиант!..
Простите, что плачу. Не могу удержаться от слез. Сейчас я как наяву
вижу его перед собой.
Я долго размышлял над злосчастной судьбой поэта и решил исправить ее.
Разве должно быть так, чтобы одним доставались все блага жизни, а он,
плодами труда которого мы сейчас пользуемся, умер в нищете! Жизнь у каждого
из нас одна-единственнай, а он ее истратил для других. Это чудовищно
несправедливо! Нужно, чтобы и он пожил в свое удовольствие.
Эта мысль прочно засела во мне, и я решился ее осуществить. Я
отправился в десятый век, в 984 год.
Иду по городу, он кажется мне ненастоящим: низенькие глинобитные
кибитки, узенькие улочки, где, раскинув руки, легко достаешь противоположные
стены. Скудная растительность изнывает от палящего солнца. Зной и пыль.
Прохожие удивленно поглядывают на меня. Странно, ведь моя внешность не
должна вызывать подозрений - экипирован я в полном соответствии с эпохой.
Потом догадываюсь, что их, видимо, изумляет моя непринужденная осанка. В
отличие от них у меня нет той униженности, настороженной пугливости, которые
отличают каждое их движение.
Спрашиваю - мне объясняют, как найти Фирдоуси. И вот я вхожу в
указанный дом. Некоторое время жадно разглядываю поэта: мужчину крепкого
телосложения лет сорока пяти с пышной бородой. Приглядевшись, замечаю в ней
седые волоски.
Взгляд его темных глаз устал, но ясен. Замечаю, в саду бегает мальчик
лет одиннадцати с чертами лица, похожими на Фирдоуси. Это был его сын Касим.
Не скоро мне удалось растолковать, кто я такой и зачем к нему явился.
Он сильно опечалился, когда я рассказал, какие невзгоды его ожидают в
грядущем.
- О аллах! Неужели будет именно так? - прошептал он.
- Об этом говорят известные нам предания.
Я не смог вынести его пристального взгляда и отвел глаза, будто в
чем-то провинился перед ним. Сказал:
- Но этого не должно быть. Я принес вам вашу книгу "Шахнаме", которую
вам еще только предстоит написать. Теперь вам не надо все эти годы страдать,
сочиняя ее, - достаточно лишь переписать. А оставшуюся жизнь можете делать
все, что вам будет угодно. Вы еще крепкий мужчина и при вашем уме и таланте
сумеете многого добиться. Берите, вы это заслужили!
Он взял книгу и с любовью оглядел обложку, где был изображен исполин
Рустам на Рахше. Со вздохом погладил. Из его глаз выступили слезы.