"Александр Зорич. Беглый огонь ("S.T.A.L.K.E.R." #21) " - читать интересную книгу автора

- Во-вторых, за "ведьмину косу". Хуарес ее давеча заказывал.
- Если заказывал, значит, возьмет, будь спокоен, - заверил меня
Любомир. - Но только...
- Только что? - Я посмотрел на Любомира своим самым нешутейным
взглядом.
- Столько денег у нас сейчас не будет... Сегодня ведь закупки. А у тебя
уж больно суммы крупные. Вот к вечеру - может быть, и наскребем. Часикам
этак к семи.
- С пониманием. Потому и зашел, чтобы вы морально готовились! Ты
думаешь, мне так выпить хочется, что даже в душ зайти лень? - Я провел
пятерней по своей заляпанной грязью куртке. Не то чтобы в жизни я был каким
щеголем. Но и как бродяга - оборванным и грязным - отродясь не ходил. Всегда
старался соответствовать.
Отвечая на мою тираду, Любомир, с привычной монотонностью протиравший в
продолжение всего разговора бокал за бокалом, лишь пожал плечами. Дескать,
мало ли.
Он, конечно, знал жизнь не по книгам. Случалось, наш брат сталкер
заявлялся в "Лейку" с кровоточащими ранами и даже со свежеоторванными
конечностями. И на этом при-фронтовом фоне Любомиру было трудно удивляться
несвежести воротничка и некоторой... хм... романтической небритости
какого-то там Комбата.
- Короче, я сейчас в свою берлогу двину. Помоюсь, отосплюсь... А к семи
буду - как штык! Надеюсь, здесь меня будут ждать как минимум мои денежки.
- Хуарес подтянется, не переживай.
- А можно я с тобой? - Мариша просительно сложила ладошки. - Любомир
меня отпустит. Правда же, Любомир?
- Нет. Что бы ни сказал Любомир, со мной тебе все равно нельзя, милая.
Когда я говорю "отосплюсь", я имею в виду сон, а не что-нибудь еще!
Мариша разочарованно примолкла.
Девчонки за дальним столом - они, конечно, все слышали - снова громко
прыснули. Ох и задаст же мне Мариша трепку этим вечером!
А впрочем, пусть. Чем больше злится, тем горячее страсть.
Да и вообще с бабами надо строго. Не то сядут тебе на шею и будут
ездить, я говорю.

Возле покосившейся калитки, что обозначала начало моих владений, я
оглянулся и в последний раз просканировал ближайшие, уже кое-где пожелтевшие
кусты, чтобы убедиться, что погони за мной нет. Погони не было. По трухлявым
ступеням взошел на крылечко своего бунгало, стоящего на четырех бетонных
сваях.
Во время припадков хорошего настроения (у меня они обычно совпадают с
состоянием алкогольного опьянения) я называл свое место жительства избушкой
на курьих ножках.
Не столько из-за свай, сколько из-за общей инфернальности, которой,
несомненно, дышало на посторонних мое жилище.
Ох и страшной же на вид была моя скромная избушечка!
Крытая выцветшим толем низкая крыша. Старые, рассохшиеся рамы. Глухие
жалюзи изнутри окон. Темно-бурая, обросшая грибком печная труба, из которой
иногда все же вьется сизый дымок. Покосившиеся стены, отделанные
некачественным сайдингом в годы моего счастливого детства (пришедшегося на