Глава 4

Фома

Небо светлое до белизны и мелкие клочья облаков почти неразличимы глазу. Зато солнце нестерпимо яркое, дышит на землю жаром. Сухая трава шуршит, хотя ветра нет. Единственное дерево почти не отбрасывает тени, серые корявые ветви простираются в стороны, подобно паучьим лапам, а мелкие желтоватые листья жмутся к растрескавшейся коре.

Дерево мертво, но людям сойдет и мертвое.

— Суд признает обвиняемого виновным в преступлениях против людей, совершенных добровольно и сознательно. Суд приговаривает обвиняемого к смерти через повешение.

Корявые фразы преисполнены патетики, но людям нравится. Фоме же все происходящее отвратительно, но его не слушают, его считают кем-то вроде сумасшедшего, оттого сочувствуют, но… не слушают.

Ильяс стоит спокойно, даже улыбается, хотя, наверное, сложно улыбаться с петлей на шее. Второй конец веревки перекинут через толстый сук дерева и приторочен к седлу. Рослый черный жеребец пытается дотянуться до сухой травы, ему нет дела до людей, но сейчас речь закончат и кто-нибудь — роль палача, скорее всего, уже определена — сядет в седло, возьмется за плеть и…

Фома не хотел смотреть на это, но и уйти не мог. Уйти — значит предать. Ильяс кивает и неловко подымает вверх связанные руки.

Нужно остановить это безумие.

— Сиди, — тяжелая рука придавливает к земле. — Каждому свое, а этому — веревка, по справедливости.

Фома не знает, как зовут этого человека, он вообще никого здесь не знает, вот только Ильяса, но того сейчас повесят.

— Они нас там мордовали, а мы их туточки… по справедливости. Гляди, ишь ухмыляется-то, храбрый… — Человек поскреб бороду. — Хорошо… трусов вешать неприятно, был тут не так давно один из этих, из внутренних дел, так все кричал, что суд наш незаконный, потому как по закону если, то он прав, а мы — преступники.

Тот, кто зачитывал приговор, вскочил в седло и резко впечатал сапоги в круглые конские бока, жеребец, недовольно взвизгнув, взял в галоп и… Фома закрыл глаза. Пусть это тоже вроде как предательство, но он не в состоянии смотреть казнь. Он не хочет видеть Ильяса мертвым.

— Ишь как дергается… ну если сразу шея не сломалась, то долго подыхать станет, — продолжал бормотать над ухом незнакомый бородач. — А так ему и надо, так по справедливости…

Этой же ночью — дождаться утра не получилось — Фома вколол последнюю ампулу. Светло-золотое облако затопило разум, сглаживая боль, утешая, успокаивая… облако его понимало, только облако и никто больше.

Плохо. До чего же плохо. Солнце яркое, а вода горькая. Все пьют, а Фома не может. Фома ненавидит людей вокруг за то, что они ходят, разговаривают, едят, пьют, веселятся, черт побери. А с чего веселится, когда настолько плохо? Его корежит, выворачивает наизнанку. А все потому, что ампул больше нет.

Нет и все. Закончились. И облака закончились. Облака закрыли бы солнце, и Фоме стало легче. А все из-за Ильяса, ну почему он захватил всего пять ампул? Нарочно. Он хотел, чтобы Фома умер, но не сразу…

— Потерпи, это пройдет, — присутствие Голоса причиняло дополнительные страдания, поэтому Голос Фома тоже ненавидел.

Умереть, умереть… когда-то же хватило сил, когда-то же он сумел, ну почти сумел, уйти. Так почему же сейчас не попытается? Никто не станет мешать, никто вообще не обратит внимания на то, что такого человека, как Фома, не стало. Свободные люди заняты другими проблемами, они решают, куда идти дальше. Януш настаивает на Проклятых землях, а остальные боятся. Но Януш убедит, он же генерал… три желтые полосы на погонах… серо-голубые глаза и дружеское внимание. Януш выслушал его в тот раз, а сейчас отмахнулся.

— Ты ему просто больше не интересен, — отмечает Голос. — Он узнал все, что хотел.

— Уйди! — Фома зажал уши руками, голова раскалывалась, расползалась, что-то серое стекало по рукам, он чувствовал, хотя остальные утверждали, что ничего не видят. Врут. Все вокруг врут. Голос не врет, он единственный, кто всегда говорил правду. Но от Голоса голова вытекает сквозь пальцы…

— Это всего лишь галлюцинации. Пройдет. Тяжело лишь в первые дни.

Тяжело. Очень тяжело.

— Терпи.

Фома терпит. Он всегда терпел, и раньше и теперь. Солнце летит к закату, стремительно, оставляя после себя желтые полосы выжженного неба. Облака мечутся всполошенными птицами, слишком быстро, чтобы на этом можно было смотреть. Фому снова тошнит, а желтые вонючие лужицы желудочного сока моментально расползаются в стороны толстыми червями.

— Меня теперь тоже черви жрут, — Ильяс выступает из тени, обрывок веревки на шее, фиолетовые губы, сердитый взгляд. — Это из-за тебя, все из-за тебя… ты виноват. Ты был плохим человеком, слабым…

— Нет, — Фома не желает слушать его, но и закрыть уши не может. Если сильно сдавить голову, то она треснет.

— Да, Фома, да. Ты виноват. Ты меня не слушал. И письмо потерял. Где мое письмо, Фома? Где оно? Где, где, где…

Это "где", повторяясь тысячекратно, остается даже после того, как Ильяс уходит. И ночью остается, стучит в виски раздраженными молоточками, не позволяя даже на минуту ускользнуть в сон. И утром.

— Где, где, где… вспоминай, где…

Фома честно пытается вспомнить. Он ищет треклятое письмо, он спрашивает о нем всех, но люди огрызаются, люди слишком заняты, они сворачивают лагерь, собираясь уходить куда-то, а Фома не может вспомнить, куда подевал письмо.

Все это время оно лежало во внутреннем кармане куртки, зато стоило разорвать плотный конверт и молоточки, терзавшие его бедную голову, исчезли.

Почерк у Ильяса крупный, четкий, аккуратный, читать легко, хотя телега, на которой нашлось место для Фомы, то раскачивается, то подпрыгивает на камнях, то начинает резко крениться в сторону, Фома упрямо цепляется взглядом за буквы, но слова проходят как бы мимо сознания. Приходится возвращаться и перечитывать. И снова перечитывать, и еще раз.

"Решение принято мной добровольно и самостоятельно, после долгих размышлений и тщательного анализа сложившейся ситуации. Я не знаю, кто будет читать это письмо — это зависит от того, получится ли у меня запланированное — но надеюсь, что получится".

— Эй, Фома, а что там в Проклятых землях? — Вопрос возницы отвлекает от чтения.

— Ничего. Степь. Горы.

— А Януш говорит, будто там такое место, где можно построить настоящее государство, чтоб только для людей, чтоб жить свободно, безо всяких там… будто бы Империя оттого экспедицию туда посылала, чтоб закрыть проход, чтоб никто не сбежал. Правда?

— Не знаю.

— А, ну да, ты ж того… ликвидант, хотя не понятно, чего имперцам тебя с собой тащить. Так степь, говоришь?

— Степь.

И белые горы, и поселение диких людей, шаткие мостики над пропастью, звездные камни… молот тора. Неужели он рассказал Янушу про оружие? Фома не помнил, но наверное да, если обо всем рассказал, значит и про Молот тоже. Плохо. Хотя… какое ему дело, чем Януш хуже Великой Матери? Ничем, даже лучше, потому что человек.

Дорога стала шире, ровнее, и Фома вернулся к чтению.

"Мне очень хочется, чтобы ты, Фома, — все-таки я надеюсь, что письмо попадет к тебе, — попытался меня понять, хотя мне самому безумно сложно разобраться. Как оказалось, граница между верностью и предательством гораздо более зыбкая, чем представлялось раньше. Оставаясь верным клятве и родине, я предавал людей, которые мне доверяли. Но останься я с вами — предал бы свою страну. В тот раз я сделал один выбор, сегодня — другой. Я знаю о засаде, устроенной Сопротивлением в ущелье, поэтому мое бездействие является полновесным предательством, даже не столько по отношению к Родине — нет больше той страны, которой я присягал на верность — сколько по отношению к людям, который идут со мной в одной колонне. В большинстве своем это молодые парни, которые в принципе ни в чем не виноваты. Они — дети Великой Империи, и во всех их прегрешениях, прошлых ли, будущих, виновата Империя. Мне жаль этих ребят, которые, скорее всего погибнут, но смотреть на то, что делают с тобой, я тоже не могу. Сейчас выбор более конкретен, и я его уже сделал.

Знаю, что меня ждет: повстанцы не пощадят сотника Департамента Внутренних дел, а имперцы — предателя. В любом случае, я мертв. Надеюсь, смерть будет достойной, я не хочу, чтобы меня сожрала эта тварь, я боюсь, Фома, и мне стыдно за этот страх, как и за то, что с тобой сделали с моего молчаливого согласия. Прости, если сможешь. А не сможешь — не прощай, просто, когда соберешься сотворить очередную глупость, вспомни, что за твою жизнь уплачено сполна".

Уплачено. Восемь машин, люди, которых Фома не знал и никогда не узнает, водитель, вытянувший руки вперед, точно желая отгородиться от летящей в него пули, красные капли, застывающие на растрескавшемся стекле. Сполна уплачено.

"Немного беспокоюсь, оставляя тебя одного. Они обещали, что привыкания не будет. Солгали, очередная заведомая ложь, но там, куда вы отправитесь, ампул не достать. Главное, выдержи первое время. Выживи, Фома, хотя бы для того, чтобы это мое предательство получило хоть какое-то оправдание. Выживи, если не ради себя, то хотя бы ради меня, может, тогда в аду мне станет немного легче. В рай предателей не берут.

Вот, кажется, и все, больше сказать нечего.

Удачи, нам обоим".

Дорога широкой каменистой лентой спускалась вниз, отвесные стены поднимались к темнеющему небу, на котором солнце казалось полуразмытым пятном темно-желтого цвета, а Фома впервые за долгое время не думал о том, как ему выжить без искусственного счастья из стеклянных ампул с синей маркировкой.

Как-нибудь выживет. Уплачено. Вот только сумеет ли он когда-нибудь вернуть этот долг? Вряд ли.

— Эй, ты чего там, плачешь что ли? — В голосе возницы, имени которого Фома не удосужился спросить, звучало сочувствие. — Совсем, видать, тебя поломали, если аж до слез… ничего, приедем на место, заживем как люди… Януш — он настоящий генерал, наш, не из этих тварей, как сказал, так и сделает. Так ты говоришь, там степь? Это хорошо, лошадок разводить можно будет… я лошадок люблю, хорошие они, не то, что люди.

Вальрик.

Серо-багровые тона в зале суда наводят тоску, ожидание утомляет само по себе, а ждать приговора утомительно вдвойне. Но не страшно, страх остался где-то невообразимо далеко, может в Саммуш-ун, может, в Ватикане, а может и вовсе на Проклятых землях, кто его знает. Вальрику было скучно. Он закрыл глаза и мысленно начал перечислять предметы обстановки в зале суда. Стол судьи, огромный, длинный, темно-коричневая древесина, покрытая блестящим лаком. На столе красное покрывало, бронзовая — согласно старинной традиции — чернильница, молоток, кожаная папка, ручка. Слева — стол секретаря, он поменьше и пониже судейского, а вот бумаг на нем раза в три больше.

На противоположной стене герб Великой Империи Кандагара, государственный флаг и вычерченные прямо на стене слова государственного гимна. Интересно, читает ли их кто-нибудь? Но написано красиво, буквы ровные, изящно-скругленные, заглавные выделены красным, а основной цвет — синий.

Синий на сером совершенно не смотрится.

Наконец, неприметная дверь за судейским столом открылась, и в зал вошел судья. Не дожидаясь напоминания от охраны, Вальрик встал.

— Обвиняемый может сесть, — голос у судьи скрипучий, лишенный даже намека на эмоции, и запаха никакого. Это было неприятным сюрпризом и в самый первый день Вальрик, обнаружив, что не способен "слышать" судью, растерялся.

— Обвиняемый признает свою вину и просит о снисхождении. Учитывая тот факт, что данное преступление было совершено в порядке самообороны, да к тому же гражданином другой страны, суд понижает статус преступления до желтого пункта и обязует обвиняемого возместить ущерб, нанесенный Великой Империи в следующем размере: повреждения, нанесенные имуществу граждан — тысяча триста двадцать юаней. Физический ущерб, нанесенный гражданам, находившимся на момент драки в таверне "Аюма" — одиннадцать тысяч двести пятьдесят два юаня. Оплата работы ликвидаторов — сто сорок семь юаней. Долг убитого гражданина перед Великой Империей — сорок три тысячи шестьсот семьдесят два юаня. Итого пятьдесят шесть тысяч триста девяносто один юань, и судебные издержки в размере десяти процентов от названной суммы. Решение окончательное, обжалованию либо изменению не подлежит. Обвиняемый не имеет права покинуть пределы Великой Империи Кандагар до тех пор, пока необходимая сумма не будет внесена на счет Магистратуры города Деннар.

— А где мне деньги взять?

— Обвиняемый имеет право обратиться за помощью в Посольство Святого Княжества. Дело закрыто. Суд напоминает, что если в течение шестидесяти дней после вынесения приговора, на счет Магистратуры города не поступит первый взнос, то против обвиняемого будет выдвинуто обвинение в неподчинении приговору суда.

Игр ждал у входа. Увидев Вальрика, он задал один единственный вопрос:

— Сколько?

— Пятьдесят семь тысяч плюс судебные издержки, — теперь сумма казалась еще более внушительной, чем сразу. Пятьдесят семь тысяч юаней… заработок охранника каравана составлял триста юаней, и то получить их Вальрик мог лишь по возвращении в крепость. Раздобыть подобную сумму здесь, в Империи — нереально, впрочем, на это Вальрик не рассчитывал.

Игр семенил рядом, то и дело вздыхая, точно в случившемся была его вина.

— Ну и чего делать станешь? Можно, конечно, к Этияру пойти, попросить. Скажешь, что отработаешь.

— Пятьдесят семь тысяч?

— Ну да, ну да… плохо… а я ведь говорил, чтоб осторожнее был. Слушай, говорят, будто ты голыми руками его. Правда?

— Случайно получилось.

— И что он здоровее тебя был, и будто из ветеранов, тоже правда?

— Здоровее, — согласился Вальрик. — Про ветеранов не знаю. И вообще не хотел я, силу не рассчитал, думал, он покрепче, а тут… ветеран. Вот у нас Штус-Громила из ветеранов, вот его-то одним ударом на тот свет не отправишь, а это… тьфу.

Игр кивает, вид у него задумчивый, расстроенный, пожалуй, более расстроенный, чем у Вальрика. В "Кошечке" царит привычный полумрак, посетители в полголоса переговариваются, на них с Игром никто не обращает внимания. Игр отыскал свободный стол и, заказав пива и обед, поинтересовался:

— Слушай, а с оружием ты тоже умеешь? Нет, ну я знаю, что умеешь, раз Элияр тебя в охрану взял, но интересно просто, насколько хорошо.

— Нормально.

— А показать, если понадобится?

— Зачем?

— Ну… есть один человек, который мог бы тебе помочь, но просто так он ничего делать не станет. Я ничего не обещаю, я поговорю с ним, порекомендую… только ты уж не подведи, человек серьезный.

Серьезный человек оказался мелким суетливым и похожим на всполошенную мышь. Очень всполошенную мышь. Глянув на Вальрика, он нахмурился.

— Этот что ли?

— Этот, камрад Суфа, этот. Вы не смотрите, что щуплый, он голыми руками человека убил, свернул шею, как цыпленку…

Вообще-то щуплым Вальрик себя не считал, ну да Игру виднее.

— Голыми руками? Ну-ну… выйдем, что ли?

Задний двор "Кошечки" представлял собой залитую бетоном площадку, подпираемую с одной стороны серой городской стеной, с другой — стеной трактира.

— Видишь этих двоих? — поинтересовался Суфа, при этом обращался он непосредственно к Вальрику, а Игра словно бы и не замечал. — Это мои охранники, продержишься минут пять, поговорим. Нет — сам понимаешь, со слабыми связываться мне смысла нету.

Охранники господина Суфы выглядели внушительно: высокие, широкоплечие, вооруженные длинными резиновыми дубинками. Неповоротливые и самоуверенные.

— Если передумал, то говори сразу.

— Нет, господин, не передумал. Но что будет, если я их покалечу?

— Ты? — Суфа хмыкнул. — Ну если ты их покалечишь, значит, у меня плохие охранники. Смотри, чтоб они тебя не покалечили.

Вальрик отвечать не стал.

Эти двое привыкли действовать вместе, один отвлекает, второй нападает, в принципе, неплохая стратегия, но… перехватить дубинку у первого, одновременно достать ногой второго, в солнечное сплетение, и пока тот корчится, пытаясь вдохнуть, снова заняться первым. Легкий удар ребром ладони по шее, и толчок в переносицу. Падает. А второй? Сидит на песке, хватая ртом воздух. Черт, снова силу удара не рассчитал. Вальрик расстроился, ну не получалось у него одновременно и за дыханием следить, и действия свои контролировать. Карл, правда, уверял, что дело в тренировках, и со временем все сладится. Вопрос, где бы взять это время.

— Видите, господин Суфа, я же говорил… в своей крепости он лучшим бойцом был… и с мечами управляется, и с саблей, и с…

— Замолчи. Ты, солдат, как тебя зовут?

— Валко.

— Валко… нет, не пойдет. Имя должно быть звучным, красивым. И бой тоже, а то сила, конечно, у тебя есть, но вот умения… пару секунд и противники на песке валяются, ну кто ж поверит, что бой честным был? Никто. А с мечом тоже умеешь, или этот врет?

— Умею, господин.

— Хорошо… — Суфа поскреб редкую седую бороду. — Значит так, проблемы я твои постараюсь решить, деньги заплачу, сам понимаешь, с Магистратурой шутки плохи. Ну а взамен ты мне их отработаешь. Пойдем, Валко, поговорим как серьезные люди.

— А я?

— Если договоримся, получишь не сто, а двести юаней, в качестве премии, так сказать. А пока исчезни.

Игр благоразумно подчинился совету. Оставшись наедине с господином Суфой, Вальрик слегка растерялся. Нет, он знал, конечно, чем закончится эта беседа, более того, он рассчитывал на контракт, но…

— Пойдем, пойдем, нечего тут во дворе стоять. Пиво предпочитаешь? Эль? Вино?

— Да все равно как-то.

— Все равно? Ну-ну… молодость, молодость… где те годы, когда мне было все равно. Твой товарищ рассказывал тебе, чем я занимаюсь? — Суфа устроился за самым дальним столиком. Пиво пил медленно, смакуя каждый глоток, и беседу вел столь же неторопливо, точно боялся спугнуть собеседника.

— Вижу, не говорил. Хозяин я, казармами владею, и надо сказать, у Суфы — лучшие гладиаторы в Деннаре, у меня даже благодарность от департамента развлечений имеется за вклад в культуру Империи, понимаешь?

— Не совсем, господин.

— Ох уж эти варвары, вечно им растолковывать приходится. Итак, я выплачиваю твой долг перед Магистратурой, а ты подписываешь со мной контракт, на пять лет всего. Вот скажи, где ты в своем Княжестве за пять лет такие деньги заработаешь? Нигде, если ты не владетельный князь или епископ. А после пяти лет ты не только с долгами рассчитаешься, но и сможешь подать заявление на гражданство, в первую очередь рассмотрят, у гладиаторов в этом плане существенные льготы. Жить будешь в казарме, на всем готовом, даже женщины имеются, из Черного города, конечно, но чистые, с этим у меня строго. И денег давать буду, юаней сто в месяц.

— А взамен?

— Взамен? — Суфа развел руками. — Сражаться. На арене, красиво, чтобы публике нравилось, чтобы любили тебя и еще требовали, чтобы спрос был именно на тебя, Валко. Да, не спорю, на арене убивают, но жизнь такова, что и вне арены убить могут. А так проблемы решишь, денег заработаешь, да и кто знает, будущее себе обеспечишь. Суфа играет честно, и о ребятах своих заботится, как отец родной, так что сам думай.

— Согласен.

— Быстро ты, — кажется скорость, с которой Вальрик принял решение, не слишком понравилась Суфе. — Гляди, потом станешь говорить, будто бы я тебя обманул. А Суфа никогда никого не обманывал, Суфа честно работает, по лицензии.

— Я же сказал, что согласен. Господин не пожалеет о своем решении, я хороший воин и умирать не собираюсь. Я лучше убивать буду.

Рубеус.

Строительство шло быстро, и почти не требовало участия Рубеуса. Мика оказалась попросту незаменимой помощницей, аккуратной, исполнительной, инициативной… слишком уж инициативной. В первый же день Рубеус понял, насколько ошибался, разрешив остаться в этой чертовой комнате, чересчур тесной для двоих. На третий день он трусливо попытался переселиться в палатку, но… в общем о том, чем все закончилось, Рубеус предпочитал не думать.

— Ну что, до конца квартала внешний контур будет построен, внутренняя отделка займет чуть больше времени… — Дик ел жадно и быстро, впрочем, как всегда. Дик был слишком увлечен работой, чтобы оставалось время еще на что-то.

— Башня дала усадку, отклонение на полтора градуса.

— Ну, — Дик затолкал в рот кусок мяса, — это нормально, предел прочности — три, а так выдержит.

— Нужно выровнять.

— Зачем? И как ты себе это представляешь? Раствор почти кристаллизовался, а значит…

— Значит построите заново. Угол важен, — Рубеус мог бы добавить, что разница в полтора градуса весьма существенно сказывалась на создании точки концентрации. Плохо, конечно, что придется переделывать, тем более, что сроки поджимают, но и оставлять нельзя.

Дик пожал плечами и… в следующую секунду пришел зов, а следом, не позволяя сосредоточиться, понять, откуда он идет, — боль. Тело свело судорогой, а низкий серый потолок над головой вдруг растекся бездонно-черным небом. Оно дрожало, раскачивалось и роняло звезды, каждая из которых вызывала новый спазм. А когда звезд не осталось, небо, вывернувшись наизнанку, рухнуло вниз…

— Очнись, пожалуйста… Дик, быстро аптечку… сделай же что-нибудь… — Микин голос расколол падающее небо, и мелкие осколки растворились в черной волне волос.

Неба нет. Ничего нет. Это галлюцинация. Была и прошла. Небо не может упасть, да и нету его в комнате. Потолок, обыкновенный потолок с черным жгутом провода. На проводе лампа. Яркая. Глазам больно. Рубеус зажмурился, пытаясь придти в себя.

— Очнулся, да? С тобой все в порядке? Я испугалась… ты себе не представляешь, как я испугалась. Что произошло?

Рубеус и сам хотел бы знать, что же все-таки произошло. Почему он лежит на полу? Почему Мика смотрит так, будто он вот-вот отправится на тот свет? Почему кружится голова и почему болит рука? Хотя тут все понятно — в ладони застряли осколки стекла, кажется, он держал стакан, значит, раздавил. Неприятно, но не настолько больно, как было, и во рту горький привкус крови.

— Лежи, куда ты, — Мика пыталась удержать, но Рубеус оттолкнул ее чрезмерно заботливые руки. Она обиженно закусила губу, но в данный момент ему было совершенно наплевать и на Микину обиду, и на Микину заботу. Тело слушалось с трудом, мышцы точно деревянные, такое ощущение, что вот-вот разорвутся.

— Что произошло?

— Ну, ты просто стоял, с Диком о малой башне разговаривал, что угол изгиба нарушен, а потом захрипел и упал. Но почти сразу очнулся.

— Сразу? — Осколки глубоко вошли в ладонь и не выковыривались, а может, дело в том, что координация пока оставляла желать лучшего. Мика протянула было руку, но наткнувшись на предостерегающий взгляд, благоразумно одернула.

— Почти сразу. Буквально через несколько секунд, — ответил Дик, до того тихо стоявший в стороне. — Повезло, что быстро, у меня в свое время… и защититься от этого никак, если он сам не закроется.

— Заткнись, а, — зашипела Мика. — А лучше иди делом займись, пока время есть.

Дик, пожав плечами, вышел, и Рубеус, дав себе очередной зарок поставить Мику на место, вышел следом. Свежий воздух и привычный мороз моментально привели в чувство и успокоили.

— Дик, стой.

Тот остановился.

— Давай, рассказывай, ты же знаешь, что это было.

— Все знают, — Дик зачерпнул горсть снега и вытер лицо. — Только в зале поединков можно разорвать связь безболезненно, во всех других случаях… я же говорю, повезло, что быстро. Тот, с кем был связан я, попал к кандагарцам, в лабораторию… закрываться он не стал, поэтому… прости, но мне неприятно вспоминать.

— Значит… смерть?

— Ну, не знаю, тебе виднее, это ведь тебя звали, а не меня. Извини, но я, наверное, пойду, рассвет скоро, а угол выпрямлять надо, пока раствор не кристаллизовался.

Сидеть на снегу холодно, вставать и идти в помещение не хочется. В комнате Мика, которая станет сочувствовать, задавать вопросы и всем своим видом демонстрировать, насколько она огорчена случившимся. Или наоборот сделает вид, что ничего страшного не произошло.

Произошло. Коннован умерла. Или умирала… Рубеус попытался восстановить то, что же, собственно говоря, он видел, точнее чувствовал. Боль… боль в сторону. Небо. Черное небо и звезды, которые падают вниз. Зов. Ясный, четкий, будто она находится рядом… А если и вправду рядом? Вытащить, прислушаться, определить направление… северо-восток. Около трехсот километров к северо-востоку, на самой границе Пятна. А дальше?

Дальше он разберется на месте, в конце концов, сутки-другие здесь и без его участия проживут. Собраться… пистолеты, запасные обоймы, ятаган, кажется, все.

— Ты куда? — Мика с удивлением следила за сборами. — Ты что, уходишь?

— Да.

— Куда? Надолго? Это из-за того, что случилось? Ты не можешь сейчас уйти.

— Почему?

— Да хотя бы потому, что вот-вот рассвет, это глупо куда-то собираться, когда вот-вот взойдет солнце. Тем более, когда… — Мика замолчала.

— Договаривай уже, когда все окончено? Это ты хотела сказать? А если нет, если есть еще шанс? Если я успею…

— А ты хочешь? — Она подошла вплотную, нежно обняла за шею и, почти касаясь губами уха, прошептала. — Зачем? Если повезло, то это конец, если не повезло… нужно лишь подождать… естественный путь.

— Какой естественный путь? — Рубеус попытался стряхнуть руки. Запястья тонкие, фарфоровые, если сильно сжать, то сломаются. Не те мысли… совершенно не те.

— Обыкновенный, — Мика не боялась, она лишь плотнее прижалась, так, что слышно, как бьется сердце. — Кто-то умирает, кто-то поднимается. Валири не может стоять выше вали. Это закон. Пользуйся случаем… в том, что произошло, нет твоей вины и… не будет. Просто займись тем, чем должен заниматься.

Ее губы касаются шеи, ее руки забрались под рубашку, ее когти слегка царапают кожу.

— Просто расслабься, ни о чем не думай…

— Просто уйди, ясно?

— Нет. Почему?

— Мика, я серьезно. Уйди или я сверну тебе шею…

— Попробуй, — она смеется, запрокинув голову. Черные волосы тяжелой волной падают вниз, на белом горле выделяется бледно-золотой ручеек артерии, а между ключиц красной каплей сияет рубин. Мика не может без украшений, Мика не может без игр, Мика…

К дьяволу Мику.

Рубеус с трудом удержался от пощечины. Господи, что же с ним твориться? И почему он не прекратит это безумие? Ему ведь нужна Коннован, тогда…

Коннован умерла или умирает.

— Ты ведешь себя, как мальчишка, — Мика проводит кончиками пальцев по щеке и печально шепчет. — Впрочем, делай как знаешь, только заката дождись.

Коннован.

Я не хочу умирать… не хочу и все. Мне больно, мне плохо, но я перетерплю, лишь бы выжить… а небо над головой стремительно светлеет. И этот свет причиняет новую боль, гораздо более острую, чем все, испытанное ранее.

Пожалуйста, кто-нибудь… я не хочу умирать! Воздух, разрываемый жестокими солнечными нитями, звенит, оглушая, ослепляя, убивая… медленно.

Будь он проклят за то, что заставил испытать подобное.

Дышать тяжело, и ног не чувствую. А солнце на самом деле яркое, настолько яркое, что я почти слепну… и проваливаюсь куда-то за край ослепительно-яркого белого шара.

Больно.

Огонь, кругом огонь… я дышу огнем, я живу в огне, как саламандра. Но я — не саламандра и поэтому сгораю. Я чувствую запах горелого мяса, но не могу ни кричать, ни плакать — солнце выжгло слезы и голос.

Солнце меня ненавидит.

Но кто-нибудь, пожалуйста… помогите… кто-нибудь.

Холод. Мокро. Вокруг вода. Серое влажное марево и невозможно понять, что вокруг.

Дождь.

Начался дождь, значит, я еще несколько дней буду жить. Зачем?

Земля растекается бурой жижей, влажный запах плесени забивает ноздри, влажный воздух — легкие. Холод… холод заставляет двигаться.

Как двигаться, когда сабля-игла надежно пришпилила меня к земле. Но мелкие капли растворяют землю и, значит, у меня есть шанс. Двумя руками за эфес. Вверх… еще немного… пальцы соскальзывают, сил почти не осталось, но… не могу же я просто умереть.

Не хочу умирать, я выживу, я обязательно выживу и вернусь. В горы. Зеленоватые, словно отлитые из стекла пики и ласковый сумрак, Орлиное гнездо, Карл… Рубеус. Он обещал, что не будет больно, но…

Не сейчас, дождь закончится, а мне надо выжить. Думай, Коннован, думай… если расшатать саблю?

Влево и вправо. Больно… как же мне больно. Влево, чуть больше нажим, рука снова соскальзывает, пальцами по лезвию, капли прозрачной крови… не чувствую раны, точнее она теряется среди другой боли, которой объято все тело.

Ничего, я справлюсь, я обязательно справлюсь, я ведь хочу жить.

Время идет, вода поднимается, скоро совсем затопит, а я так и не сумела выдернуть эту чертову саблю. И наверное не успею. Холодно, адски холодно, холод разъедает ожоги, и боль становится совершенно невыносимой. Теряю сознание.

— Не спи, — говорит кто-то, — замерзнешь.

Голос незнакомый, детский. Откуда здесь дети? Здесь только ядовитое солнце и холод. Ребенок смеется и…

Снова холод. Вода поднялась до подбородка, чтобы дышать приходится задирать голову вверх. Задираю. Дышу. Руки совсем занемели, и я не понимаю даже, получается ли расшатывать саблю или мне только кажется, что лезвие движется. Плачу. От отчаяния, безнадежности и нежелания умирать. Умирать страшно.

И больно.

У воздуха привкус крови. Ну же, еще немного…

Помогите… Рубеус! Пожалуйста, ты же…

Мысли путаются. Он обещал, что не будет больно, почему тогда… не отзывается… слышит, я знаю, что слышит… молчит…

— Не спи… — теребит голос. — Нельзя.

Нельзя спать. Сон — это смерть.

Все-таки у меня получается. Лезвие резко идет вниз, потом в сторону и, разрывая тело — уже не больно, уже как-то все равно — падает. А я не знаю, что делать дальше… перевернуться на живот… ползти… руками в землю — когти скользят по грязи, цепляться здесь не за что, а встать никак, ног вообще не чувствую. И с глазами что-то не то… болото в глазах, серое дрожащее болото. Это неправильно.

Нащупать, вцепиться — если в траву, то можно, главное, захватить пучок побольше — и вперед. На вдох — отдохнуть, на выдох — руки вперед и новый пучок.

— Раз, два, три, четыре, пять… вышел зайчик погулять… — этот голос идет за мной, подстегивает, подгоняет, не дает провалиться в беспамятство. Я ненавижу голос, как ненавижу холод, боль и собственную беспомощность.

— Вдруг охотник выбегает… прямо в зайчика стреляет…

Дышать становится немного легче, это значит, что скоро дождь прекратиться и… дождь никогда не прекращается днем, только ночью. Но дождя вообще не должно было быть, желтая звезда… я не видела ее…

Отдельные холодные капли скатываются по коже.

— Пиф-паф, ой-ёй-ёй… умирает зайчик мой. — Ребенок наклоняется близко-близко, я ощущаю чужой запах, чужое дыхание, чужое присутствие… Я не хочу умирать, но пучок мокрой травы выскальзывает…

Скоро рассвет. Снова рассвет… Пожалуйста, кто-нибудь… Я не хочу умирать.