"Машина памяти" - читать интересную книгу автора (Олин Алексей)3Я пьян, как стиль ушу. Осушил третью «подводную лодку». Трясучка отпускает. Но твердость походки несколько пострадала. Я устаю ждать Игоряна, поднимаюсь на танцпол — крутые ступеньки преодолеваются с трудом. На танцполе шумно. Не протолкнуться. Забираюсь на освободившийся стул у барной стойки и размышляю о том, что, когда жарят гренки, сначала кладут на сковородку самые здоровые куски булки. Мысль важна для меня, голова тяжелеет, я подпираю ладонью, чтоб не упала. Плазменная панель, настроенная на спортивный канал, показывает футбол. Не привлекают меня командные игры… А чем развлекались люди в настоящем ковчеге? — Два коньяка! — говорит яркая брюнетка, бросая на стойку мятые сторублевки. Забирает пузатые бокалы, на донышке которых плещется коньяк, на краях — насажены ломтики лимона. Заводят медляк, и я намереваюсь пригласить ее на танец. Не приглашаю. К брюнетке спешит некрасивая блондинка, они целуются взасос и, взявшись за руки, сандалят на танцпол! Мазефака! Возвращаюсь, требую абсента. Бармен в бабочке нарядно его готовит. Он объясняет мне, что с кусочка сахара должно капнуть трижды. Я любуюсь язычками пламени. — Не теряй времени! — советует он. Словно микстуру от кашля проглотил. Кровь бурлит в сосудах, слушаю ритм своего сердца: тук-тук, тук-тук, тук-тук-тук, т-у-у-ук! — тянет оно. Зажевало кассету в магнитофоне. Не пересяду куда-нибудь — упаду лицом в столешницу. Перебираюсь на длинную посадочную площадку, что вдоль стены, упираюсь кулаками в основание и наблюдаю за змееподобной девушкой в восточном наряде, танцующей на сцене вокруг шеста. Стриптиз. Музыка обволакивает. Она танцует… Мне успевает присниться, что я падаю в пропасть. И почему-то смеюсь… Не ржи над пропастью. Над пропастью не ржи. Внезапно в голове включается звук. Я спал двадцать минут. Из колонок гремит драм, обдолбанные подростки колбасятся, визг и крики. Ничего не меняется! Выдерни любого из привычного благоустроенного мирка, помести на заброшенном острове — будет тот же первобытный дикий человек! Этому ритму тысячи лет, древние индейцы танцевали под него свои ритуальные танцы. Полумрак и тени. Раньше были звериные шкуры, бубны и костер на полянке; теперь — синтетика, басы и лазерное шоу. А телодвижения за тысячи лет изменились мало! Быстро я протрезвел… — Дай сигарету, — это та, пьющая коньяк брюнетка. Я вздрагиваю, она подкралась незаметно. Она рядом: чулки в мелкую сеточку, короткая джинсовая юбка, черная обтягивающая маечка, дорогое белье, дорогой парфюм. — Не курю. — Странный ты, — вздыхает она, вытаскивая из сумочки пачку ментоловых сигарет и зажигалку. — Где твоя подружка? — А, Кэт! Свалила с каким-то гандоном! А у тебя что, депрессия? Жить не хочется? — Наоборот, очень хочется, но как-то плохо получается… Снова медленный танец. — Потанцуем? — спрашивает брюнетка. Песня «Still Loving You» группы «Scorpions». Старая песня. Я держу ее за талию, она обвивает руками мою шею. Мы движемся с музыкой, растворяемся в ней. Я вдыхаю ароматы волос, кожи, духов. Что сказать? Что-нибудь смешное и оригинальное, как советуют в журналах для мужчин? — А-а, — открываю я рот. — Тсс, — шепчет она. — Зачем? Я и так все о тебе знаю… — Врешь. — Я научу тебя ценить жизнь, — убежденно говорит брюнетка. — Сразу к тебе поедем? Брюнетка откидывается назад и хохочет. У нее на глазах выступают слезы. — Да ты чего? — Ничего. Ты милый мальчик! Поэтому — не сегодня! Мы танцуем, танцуем… А потом песня заканчивается. Брюнетка мягко высвобождается из моих объятий. Я пытаюсь ее поцеловать, но она — против. — Нет! Тебе нужно… в туалет. До свидания, мальчик! И я чувствую, что меня сейчас вырвет стухшим внутренним миром… В туалете подозрительно пусто, от сияющего белого кафеля режет глаза. Открываю кран, склоняюсь над умывальником, подставляя голову под холодную струю воды. Дольше, как можно дольше, пока не заломит в затылке… Рассматривать отражение в зеркале неприятно: небрит, рожа опухшая, взгляд — мутный. Взъерошив мокрые волосы, говорю отражению: — Сгинь! Тем временем в сортир вваливается парочка довольно примечательных ребят. Низкие лбы, не обезображенные интеллектом лица. Камуфляжные штаны и армейские ботинки на шнуровке. Прямо бойцовский клуб! Они в этих ботинках пляшут, что ли? Как их охрана пропустила? Смотрят на меня недобро. — Парни, вы меня с кем-то перепутали? Где охрана?! Второй стоит у двери. — Не перепутали, — говорит первый, доставая нож. — На колени падай. — Зачем? — Отсасывать будешь, — вежливо говорит первый. — Тебе ведь секса хотелось! — А твой друг тебя уже не устраивает? Точный и сильный удар кулаком в печень заставляет меня заткнуться. — Падай. Жизнь — это самое дорогое. Так нас учат с колыбели. Или нет? Опускаюсь на корточки. — Не тяни. Я выдыхаю, сжимаю челюсти, мысленно считаю до пяти — до десяти не успеваю — холодная сталь настаивает на решительных действиях. Расстегиваю ширинку… у него там все напряглось… — Ну, давай! Я стягиваю с него штаны. — Я не могу… — С зубами аккуратнее! На долю секунды он поверил, расслабился, отвел лезвие. Бью в пах, двигаясь в противоположную от ножа сторону. Поднимаясь, с крюка в подбородок. Руку пронзает боль. В ушах шумит, кровь бьет по мозгам тяжелым молотом, сердце вырывается из груди, я жадно хватаю ртом воздух. — А-а-а, сука! Убью! — стонет скорчившийся от боли урод. — У-у-у! — он падает на пол и хрипит. Ему не подняться, сползшие до колен джинсы мешают. Нож отлетает к унитазу. Но второй не теряется. Получаю по затылку. Изображение теряет четкость, спотыкаюсь, сползаю по стене. Это конец, бухает в голове, это конец! Я скорчился, ожидая удара, проваливаясь во тьму… Но удара не было. И тьма отступила. — Э-э, ты кто? Э-э, а-а! Человек-молния. Он двигается с ошеломляющей скоростью, раскидывая ублюдков, размазывая их по белому красивому кафелю. Человек-молния зажимает руку второго между дверцей и стенкой туалетной кабинки… Раздается хруст, пальцы врага судорожно сжимаются. Дикий крик закладывает уши. — Быстро! — говорит человек-молния, таща меня к выходу. — Охрана щас будет… Быстро, быстро! — А куртки? — У Юли. — Игорян? — спрашиваю я. — Поддаться, чтобы победить, да?! — Запомнил, блин! Везде вляпается. — Везде, — подтверждаю я. — Знаешь, я тоже пойду на твое дзюдо! Мы выбегаем на улицу. Я поднимаю голову. Приморозило. Небо прояснилось. Уныло ползет, подделываясь под светило, спутник по своей орбите… Юля сторожит наши куртки… — Игорь, послушай… — Ну? — Я сегодня видел Смерть! — Не преувеличивай, нормальная драка. — Я с ней танцевал… — Так куда тебя били? По голове били? |
||
|