"Ш-ш-а..." - читать интересную книгу автора (Тот Пол А.)20И утром Триггера нет. Прежние его рассказы внушают дурное предчувствие. И я почти не знаю дорогу по улицам, а Стиль с Правильным связали меня узлами, как два паука, борющиеся за насекомое, завязшее в паутине. Необычный свет отражается на городских углах. Льется косо, будто мир потерял равновесие. Повернешь голову в одну сторону, видишь яркое сияние. Повернешь в другую, все меркнет. Сегодня можно выбирать себе мир. Можно выбрать солнечный, звездный, молено простой, без молока и сахара, будьте добры. Воздух холоднее обычного. Я имею в виду холодне-е-е-е. Он не думает ни о тебе, ни о прочих. Носит темные очки и разгуливает по улице сам по себе, отдельно от остальных, равнодушно, безучастно. Тебе нужен воздух, а ты ему не нужен. Воздух может сидеть, спорить с тучами и с дождем, точно так, как я спорю со Стилем и Правильным. Тучи достают головой до неба, как Стиль, дождь вечно падает на землю, как Правильный, а где-то посередине находится воздух. Можно написать о воздухе книгу в миллион страниц, можно разобрать Рея Пуласки по косточкам, по мышцам, изучить в телескоп, в микроскоп, укрупнить и уменьшить изображение, издать доклад на тысячу страниц, ни разу даже не упомянув ни Рея Стиля, ни Рея Правильного. – Интересно, – сказал Стиль. – Пошел к черту. Кто-то топает по направлению ко мне. Слышится мужской голос: – Нашел. Присылай патрульную машину. Снова тот самый коп. Я пошел. И упал за чертой воздуха. Вне пределов видимости, вылетев из памяти. – Быстро иди, – сказал Стиль. – Иди вдвое быстрее. Запевай песню морских пехотинцев. У тебя есть полное право здесь находиться. Ты американский гражданин. Никто не смеет тебя тронуть… – Ну-ка, стой на месте, – сказал коп. – Называй его офицером, – сказал Правильный, – только не слишком часто. Не разыгрывай из себя умника. – Приятеля ищешь? – спросил коп, сидя на лошади, как король на шерстистом троне. – Твой замок дерьмом воняет, – сказал Стиль. – Я не король, – сказал коп. – А ты шут? – Как скажешь, король, – ответил Стиль. – Не возражаешь ответить на несколько вопросов в центре города? – Если не возражаю, можно подержаться за жир? – спросил Стиль, хватаясь за мошонку. – Я предлагаю поддерживать мир, ослиная задница. – Где Триггер? – Так ты его называешь? – Смотри, – выдохнул Стиль моим дыханием. – Гостей ждешь? Вечеринку устраиваешь? – обратился он к копу. – Не нуждаюсь в прогнозе погоды. – Хорошо. Теперь сиди тихо, пока подъедет патрульная машина. – Пришиб какую-то старушку? Она тебя бутылкой огрела? Что-нибудь вроде того? Она свалилась с лестницы вчера вечером, налетела на холодильник? – Что это ты несешь, черт возьми? – У меня память фотографическая. Не беспокойтесь, офицер. Это не вы первый сказали. Живешь поблизости? – Господи Иисусе, – сказал коп, отворачиваясь и притворяясь, что смотрит на солнце. – Ничего там нет, кроме туч и дождя. То и другое плохо. То и другое боль в заднице. – Тебе лучше знать. Подъехала патрульная машина, вскоре вылез другой коп. В каждом городе мира ко мне приставлены копы. Каждое утро лейтенант или сержант говорит: «Хорошенько присматривайте за Пуласки, да не забывайте про Стиля и Правильного. Если начнет мошонку чесать, давайте сигнал всем постам. Если высморкается, составьте описание соплей. Если пойдет со скоростью выше двух миль в час, оштрафуйте за превышение. Обо всем докладывайте в центральную диспетчерскую. Рапорты отправляйте в ЦРУ». – Доброе утро, офицер. – На нижнем белье тоже имя написано? – спросил коп. – Или ты его не меняешь? Садись в машину. – Что я такого сделал, черт возьми? – Расскажешь нам историю. Можно прямо сейчас или прочтешь мне в тюрьме на сон грядущий. – Где Триггер? – Ты знать не захочешь. Меня вдруг пробила дрожь, словно по шее прокатился ледяной кубик. – Холодно, – сказал я. – Зимний день. Это Денвер. По дороге в участок кругом камеры наблюдения. На экранах подпрыгивает и кривится мое отражение. Вскоре сижу в очередном полицейском участке, на сей раз в ярко освещенной комнате, в коробке полной света. Меня усадили на стул за письменным столом в ожидании чего-то или кого-то. Я здесь уже час – только я, Стиль и Правильный. Все смотрим в стену, один Стиль смотрит на Правильного. – Я буду говорить, – сказал Стиль. – Ты и так хорошо поработал, – сказал я ему. – Просто замечательно. Меня с минуты на минуту бросят в тюрьму. – Может, позволишь Правильному уладить дело? Конечно, дай другому проклятому копу потоптать тебя ногами. Черт побери, если Правильный возьмет верх, вернешься к лилипутке, будешь заниматься сам знаешь чем. – Заткнись ко всем чертям!.. Дверь открылась. Вошел лысый тип в костюме с жирными складками на шее, похожими на кольца болонской колбасы, с необычно большими костяшками пальцев и носом, никогда не видевшим бумажного носового платка. – С кем это ты разговариваешь? – спросил он. – Ни с кем. – Меня насчет тебя предупредили. – Хорошо, офицер. – Детектив. Детектив Джером Хилл. Задам несколько вопросов. Ты еще не под арестом. Понятно? Еще. – Это значит «пока»? – Плохо начинаешь, дружище. – Как обычно. Никогда не удается хорошо начать. Он взглянул на меня, перелистывая желтые страницы блокнота. – Тебе знакомо имя Гарольд Скотт? – Это Триггер. – Пускай будет Триггер. Называй как хочешь. – С ним все в порядке? – Смотря что ты считаешь порядком. – Я имею в виду, ничего плохого не случилось? – Что значит «плохого»? – Например, он не умер? – Нет, не умер. А – Не знаю. Разве кто-нибудь должен умереть? – Иногда лучше оставить мир. – Что значит «мир»? – Нормальные люди делают свое дело. Почти все, в отличие от тебя. Ты не мир. Я вижу. Ты не мир, не народ. – Он покачал головой, снова глядя в блокнот. – Довольно забавное дело. Ну, как тебя зовут? – Рей Пуласки. – Как ты познакомился с Триггером? – Заснул однажды в городе. Он меня разбудил, предупредил, что там нельзя спать. Велел не спать на дне города. – На дне? Хочешь сказать, в Нижнем городе? – Точно. У меня денег не было, поэтому я заснул в Нижнем городе. Потом пришел Триггер, меня разбудил. Говорит: «Не спи». Я спросил почему, а он объяснил, что нельзя спать в Нижнем городе. – Слушай, друг, дело серьезное. – Знаю. Чувствую, вы мне скажете, что кто-то убил Триггера, да? Ну так это не я. – Никто тебя ни в чем не обвиняет пока. – Это значит «еще»? Он швырнул карандаш, встал и сказал: – Если ты это считаешь забавным, в тюрьме тебе будет весело. Вышел и хлопнул дверью. – Очень умно, – сказал Правильный. – Разве нельзя хоть раз вести себя прилично? Стиль просто смотрел на него. – Главное – вести себя прилично. – Вести себя прилично? – Стиль встал, подошел к Правильному, закинул мои руки ему на шею и сказал: – Я тебе покажу, как прилично себя вести. И мы оба – даже не могу сказать, кто именно, – начали душить Правильного. – Прекрати! – крикнул я, но ничего не мог поделать, тем более удержать Стиля. – Заткнись! – заорал Стиль. – Не хочу больше слушать такое дерьмо! Мои пальцы все глубже впивались в горло Правильного. Чувствовалось, как он пытается вдохнуть, как трепещут мышцы под ногтями. Потом голова запрокинулась. – Сдох к чертовой матери, – сказал я Стилю. – Ты его убил. – Пошел в задницу. Снова вошел Хилл. – Кто кого убил? – спросил он, а Рей Правильный выскользнул у меня из рук, упал на пол. Я стою, наклонившись над трупом, стискивая руками чью-то шею. – Что ты делаешь? – Просто обронил… просто… – Сядь на стул, черт возьми, – сказал Хилл. – Сядь, или я тебя немедленно арестую. У тебя остается последний шанс. – Но мой друг… – Какой друг? Ты хорошо знаешь Триггера? – Почти совсем не знаю, – сказал я, усаживаясь, пока Стиль мне подмигивал, просачиваясь в щелку неприкрытой двери. И теперь снаружи корчит рожи в окно. Я спросил детектива: – Это особое стекло, сквозь которое с одной стороны видно, а с другой нет? – Возможно. А что? Я выставил Стилю средний палец. Хилл заметил и перехватил. – Хочешь, чтоб тебе в задницу вставили этот палец? Стиль заскакал хохоча как сумасшедший. – Видите, как он там рожи корчит? Полисмен выпустил мой палец и оглянулся. – Никого не вижу. – Да вон же он. – Ты ненормальный, да? – Нет. – Ну, в мире не найдется такого суда, который увидел бы смысл в твоих показаниях. – Суда? Что я такого сделал? – Не ты. Твой друг Триггер гонялся за бездомными и разбивал им головы. Вчера мы его задержали. Четыре убийства, включая последнее. Чертов парень. Доведись мне угадывать, – Это был мексиканец? Черный? – Белый. – Тогда смысла нет. – Такие парни иногда просто летят с катушек. В один момент нормальные, в другой срабатывает какой-то спусковой крючок… Триггер… Раньше я такой связи не видел. Кто дал ему это прозвище? – Он сам выбрал. – Теперь ты знаешь почему. Я проваландался там еще час, отвечал на вопросы. Все это время Рей маячил снаружи, подавал сигналы руками, но я понимал, что сигналы и символы ни черта не значат. Он просто не может спокойно сидеть. Наконец, детектив сказал: – Ну, хватит. Где тебя можно найти? – Нигде. Ищите в центре города. Это и есть мой адрес. – Да, в общем, ты нам и не нужен. Он повел меня к двери, проводил по коридору, придерживая рукой за спину. Навстречу шел Триггер между двумя полицейскими, держа руки за спиной. – Триггер!.. – Дерьмо, – сказал он. – Прости, старик, я не должен был оставлять тебя одного. – Получается, кто-то другой убивал и все прочее?… А зачем… Он усмехнулся. Копы протащили его мимо меня. Следующее, что запомнилось – мы с детективом стоим на парковке. – Жутко не хочется отпускать тебя, – сказал он, – зная, что идти тебе некуда. – Не беспокойтесь. Я привык. – Я бы на твоем месте снял этот пиджак. Дело получило громкую огласку. Кто-нибудь может подумать, что ты к нему причастен. Могут… На подъездную дорожку свернула машина. Опустилось стекло. – Рей? |
||
|