"" - читать интересную книгу автора (Юрьевна Вико Наталия)

16

На улице уже который день шел дождь. Деревья жаловались друг другу на непогоду. Желтые листья каштанов, брошенные порывами осеннего ветра на стекло, напоминали яркие груши. Очертания Нотр-Дама были размыты, будто их коснулась трепетная кисть художника-импрессиониста.

Ирина открыла окно, подставив ладонь тугим струям лившейся с крыши воды. "Чем французский дождь отличается от русского? - Поднесла влажную ладонь к лицу. - Наверное, запахом. Русский дождь пахнет полынью, а французский… ванилью. - Она удивилась пришедшему в голову сравнению. - Да, именно ванилью. Причем это - особенность утреннего дождя, вечерний же здесь пахнет мускусом, а ночной… - она задумалась, - ночной напрочь лишен запаха, он полон лишь звуков. Как в России…".

Просыпаться, а тем более вставать Ирине сегодня не хотелось. Она никак не могла избавиться от привычки позволять себе засыпать только при появлении первых лучей солнца, потому что поняла за последние годы, что все самое страшное происходит только до рассвета, дождавшись которого можно заснуть. Да еще Николя ночью вдруг спросил, откуда у нее шрам на плече. Она отшутилась. Разве может она кому-нибудь рассказать про шрамы, которые внутри? Николя, конечно, милый, добрый, заботливый, и она с ним счастлива. Пусть только не задает вопросов о прошлом, не прикасается к воспоминаниям, которые спрятаны в глубине ее души.

"Я счастлива!" - тихо произнесла Ирина и сразу резко зажмурила глаза, в которые будто бросили горсть песка. Показалось, что бешено пульсирующее сердце переместилось в горло. Прижав пальцы к ямочке между ключицами, она сглотнула, пытаясь избавиться от кома, перекрывшего горло. "Господи, почему ты так жесток?! Почему никогда не даешь шанса поправить непоправимое?" - Она сжала голову руками, словно загоняя туда, на самое дно, так некстати выплывшие мысли. "Опять это проклятое "никогда"!"

"Николя - милый, нежный, заботливый, - повторяла она, как заклинание, раскачивая головой в такт, - и… надежный, - услужливо подсказал мозг. - А Ники тоже был милым, нежным, заботливым и… любимым, - выскочила, превратившись в стон, трепещущая мысль. - И в нем жила страсть, давая о себе знать блеском глаз, движением руки, подрагивающими уголками губ…

Страсть, облаченная в наглухо застегнутые одежды благопристойности… Что может привлекать женщину сильнее? Но было ли все это на самом деле? Может, это был лишь сон? Плод воображения?"