"16 авторов (буриме). Спасти чужого ("Eurocon" #1) " - читать интересную книгу автора

"Прощай, Эстерсон. Твоего верного Песа съели водоплавающие блины
планеты Фелиция..."
Однако минуты шли, а пищеварительная жидкость запаздывала.
Существо же вело себя весьма энергично. Мощные волны мышечных
сокращений проносились через всё его гигантское тело.
Если бы Пес мог посмотреть на своего пленителя со стороны, он бы
увидел, что существо приобрело форму длинного изогнутого ножа, и нож этот,
вспарывая пологие волны, стремительно удаляется от берега.
Впрочем, Песу хватило воображения достроить эту картину и без помощи
зрения.
Прошло полчаса, и пан Станислав уже практически поверил в то, что
переваривать его пока не будут.
Теперь его заботила другая опасность - становилось душновато. Воздух в
"желудке" существа потихоньку подходил к концу.
"Блестящая перспектива - умереть от удушья после всего того, что я уже
сегодня пережил..."
Инженер уже почти смирился со своей судьбой и даже задремал, когда его
пленитель остановился. Вывернулся как бы наизнанку. И, вновь подхватив
сомлевшего Песа при помощи двух желтых щупалец, вознес его высоко в небо.
Ошарашенный инженер открыл глаза.
Обнаружил себя в десяти метрах над взгорбившейся волной посреди
открытого моря.
И вновь истошно заорал.
Он не смолкал до тех пор, пока заботливые щупальца не поставили его на
мохнатый, остро пахнущий крепким черным чаем островок.
Островок мерно баюкало на волнах, а стало быть, он являлся скорее
суденышком или, вернее сказать, плотом.
Чтобы удержать равновесие, Пес опустился на четвереньки.
На ощупь поверхность островка напоминала мочало. Она была сухой и
кое-где еще хранила память о жарких прикосновениях лучей недавно
закатившегося дневного светила.
Эти теплые прогалины невероятно обрадовали Песа, который смертельно
продрог и стучал зубами от холода.
Что ж, умирать на островке гораздо приятней, чем в осклизлой утробе
морского гада.
Пес опустил голову на мшистый бугор и забылся тяжелым сном лишенца.

* * *

Пес проспал до полудня следующего дня, в общей сложности шестнадцать
часов. Даром что на Церере, откуда он спасся бегством в компании своего
коллеги Эстерсона, неделями страдал бессонницей - ее не брали никакие
пилюли...
Он не сразу понял, где находится - воспоминания запоздали на несколько
томительных секунд. А когда понял, помрачнел. Любой помрачнел бы!
Итак, он пребывал на плоту предположительно искусственного
происхождения.
Плот состоял из тысяч длинных, мохнатых, тщательно сплетенных воедино
водорослей. Вместе они составляли нечто вроде многослойного матраса,
настолько толстого, что его поверхность, на которой и лежал Пес, возвышалась